"Александр Карапанчев. Миссия на Землю (Журнал "Вокруг света")" - читать интересную книгу автора

старым серебром. Дальше открылась свалка, где громоздились проржавевшие
останки машины. Потом миновал покосившуюся лавочку, щербатый забор и
унылые кусты и вышел к намеченной цели. Теперь, присев на корточки, Венци
мог опустить ладонь в воду. Река здесь была не шире трех метров, жалкая,
незащищенная. По дну, извиваясь, ползали длинные ошметки картона и
нейлоновые чулки, зеленым пятном выделялся пластмассовый таз, чуть
подальше, среди камней, хищно поблескивала красная резина автомобильного
щитка, а рядом - обод мотоциклетного колеса.
Сжав зубы, Венцислав Марков оглядывал речную коллекцию. Как быстро и
щедро она увеличивалась! Картонные пакеты из-под молока, апельсиновые
корки, тряпки, скелет какой-то железной птицы с запутавшимся в нем старым
бельем, куски застоявшейся пены, игрушечный грузовик. Несло трупной,
ядовитой вонью. Юноша достал свой прибор. Январское солнце весело
сверкнуло на поверхности рыбообразного пистолета. Еще в гараже Венцислав
поставил временной механизм на определенное число. Оставалось только
нажать на спуск: почти неуловимое движение пальца, прыжок в тайну. Подул
ветерок и, скинув легкий капюшон, взъерошил темно-рыжие, цвета индийского
чая, волосы юноши.



29.04.1996

Янко Михов, невзрачный человек, обладал незаурядным журналистским
талантом, и не было ничего удивительного, что он был буквально завален
разнообразными обязанностями.
Пронзительной трелью звенел телефон в единственной комнате редакции.
Мягкой, трепетной электронной улыбкой ему вторила внутренняя селекторная
установка. В ближайшем левом углу бормотал что-то телевизор, в дальнем - в
двух шагах от начальника - машинистка с пламенеющими, как спелая клубника,
ушками выстукивала очередную сенсационную "бомбу". В дальнем правом углу
дежурный редактор, четверо постоянных сотрудников и художник яростно
спорили, перескакивая с одной темы на другую, а перед самим Миховым,
облокотившись на стол, маячил ответственный секретарь:
- Шеф, докладываю по номеру девятнадцать. На первой странице - "Когда в
Софии появятся европейские закусочные?", "Где же планетарий Софии?", с
переносом на седьмую страницу, "Музей Фэна номер один...".
- Откуда еще этот фэн взялся? - застонал Янко Михов.
- Фэн номер один - это Форест Аккерман из Голливуда. С его частным
музеем фантастики читателей знакомит Любен Дилов. Сто тридцать восемь
строк, три фото и автограф. Я оставил для репортажа место на второй
странице...
Главный редактор газеты "Пришло мне в голову..." нервно пригладил
разбросанные по столу листы. Только что он получил письмо с давно
ожидаемой блиц-анкетой, которую ему хотелось включить в очередной номер.
"Горячий парень, - подумал редактор о секретаре. - Как бы с ним поступить
погуманнее? Может, отправить в командировку? И сам свет повидает, и мир
его увидит. Но куда? Ага, придумал..."
Мельком Михов пробежал первый абзац анкеты: "Если к вам явятся
инопланетяне и пожелают забрать все ядерное оружие Земли, что вы им