"Виталий Каплан. Отработанные" - читать интересную книгу автора

рассталась со своим защитным зонтиком и сейчас вертела его в пухлых белых
руках, точно истинный ценитель - замысловатое холодное оружие. - Любой
нормальный человек прекрасно понимает, что мера допустимой свободы - это
строго ограниченная величина, коррелирующая с психотипом индивидуума. Я
читала об этом в одной книжке, и стало быть, сомнения неуместны. Вы же,
Антон, как особь, испорченная своими былыми сверхвозможностями, уже
неспособны оценивать себя критически и довольствоваться реальным. Скромнее
надо быть, воздержаннее на язык...
- Чья бы корова... - невоспитанно заявил Падла и рывком принял
вертикальное положение. - Устал я от ваших философий, вот так вот. Пойду,
что ли, моцион совершу... - и он уковылял куда-то вбок. Спустя минуту и
Ольга, так и не дождавшаяся от Антона выпадов, удалилась во тьму - в те же
пышные, шелестящие иззубренно-острыми листьями кусты. Оставшиеся на
площадке деликатно повернулись в противоположную сторону - туда, где
растаяли во мраке Чингиз с Егором.

Чингиз шагал медленно, тяжело. Здесь, на широкой прибрежной полосе,
можно было не бояться наколоть ногу сучком или острым камнем, но все
равно - торопиться некуда, времени - хоть горстями черпай, а разлившаяся
вокруг ночь скрадывала пространство.
- Вот, значит, такие дела, Егорка, - устало протянул Чингиз. - Грустно
вот так сразу все обнаружить. Сваливается на тебя как лавина, и чувствуешь
себя мухой между стеклами.
- Это вы про что? Про то, что все было ненастоящее?
- Про то, что ты сам ненастоящий, - вздохнул Чингиз, - ты сам лишь
игрушка, и жизнь твою сочинили, и говоришь ты слова, которые в тебя Автор
вложил, и думаешь только то, что положено. Им положено. Люди в том, в
реальном мире прочтут про тебя, чаю хлебнут, бутерброд съедят. Им, может, и
понравится... Обидно, Егорка. Я вон тоже когда-то думал, что все по правде,
что живу я в роскошной двухэтажной квартире, держу московский рынок
компакт-дисков, пью отборное пиво в компании верных друзей. А как выдастся
свободная минутка - сажусь к компу, вспомнить молодость, чего-нибудь
напрограммить, или, к примеру, хакнуть... Самое смешное, Автор-то наш -
полный ламер в этих делах, руки кривые по дефолту. А я вот, его творение...
Или дядя Падла... Тот тем более...
- А у нас в школе тоже информатика была, - не утерпев, поделился
Егор. - Я даже самую настоящую программу написал, на бейсике, там паровозик
по экрану едет и гудит.
- Забавно, забавно, - грустно улыбнулся Чингиз, и темнота съела его
улыбку. - Но это все неважно, забудь. Все это раньше было, когда Автор тебя
сочинял, а остальные верили. А потом ты ему надоел, роман написан, издан,
гонорар обмыт, у него уже другие замыслы... Тут у нас, кстати, земляк твой
есть, на острове, так вот он это так сформулировал...
- Какой такой земляк? - дернулся Егор. - По городу?
- По роману. Помнишь такого дядю Антона? Ну вот, он тоже здесь, и
разоваривал с тобой. Странно, что ты его не узнал... Шок, разумеется... Да
и Антон, полагаю, изрядно тут оброс... Тоже отработан. Сюда иногда
закидывает людей из одной книги. Вот, профессор наш с Кириллом, или мы с
дядей Падлой... Теперь вы с Антоном... Ну ладно, я вот про что. Антон четко
сформулировал: "в исходном мире нас держит лишь ментальная связь с Автором.