"Григорий Канович. Продавец снов (повесть)" - читать интересную книгу автора

- А шуба где?
- В чемодане. Едва уместилась,- не дрогнув, соврал я Натану, который все
время уверял меня, что вранье полезнее правды.
Николь, как и неделю назад, дремала на заднем сиденье.
За окнами "Пежо" стелился утренний туман. Видимость была скверная. Идельсон
нервничал, и я старался не отвлекать его внимание разговорами.
- Будьте оба счастливы...- сказал я, как только отметил билет и сдал багаж.
- И ты будь счастлив... Только не обессудь: я не хотел бы затягивать
прощание... Один и тот же сон смотреть вредно - можно и не проснуться.
Поклонись от меня Вульфу... твоей маме... воробьям...
Он обнял меня и прижался щекой к моей щеке.
Стряхнула дремоту и Николь.
- До свидания,- пропела она и почти обреченно прошептала: - Я буду молиться,
чтобы вы... Натан и вы... и еще долго-долго сидели за одной партой, чтобы
Бог вас не разлучил...- И заплакала.
Она, видно, знала о больном больше, чем я, и больше, чем сам Натан.
Самолет набрал высоту.
Я сидел у иллюминатора и смотрел на проплывающие облака. Вдруг из них, как
из суглинков Литвы, вырос высаженный ясновельможным паном Войцехом
Пионтковским старый каштан. Он распускал над облаками свою густую,
непроницаемую крону; на его зеленых, гнущихся на ветру ветках сидели
взъерошенные люмпены-воробьи, отливающие глазурью грачи и белобокие сороки;
из голубой, необозримой сини слетались мои учителя и однокашники, мои мама и
отец; слетались на неуловимый, как сон, парящий над облаками каштан, который
- сколько его ни руби, сколько ни пили - никогда не срубить и не спилить,
ибо то, что всходит из любви и произрастает без печали, ни топору, ни пиле
неподвластно.