"Григорий Канович. Продавец снов (повесть)" - читать интересную книгу автора

- Вполне нормальные волосы... густые... русые...
- Русые,- усмехнулся месье Заблудовский.- Я их уже двадцать пять лет
крашу...
- А выглядят как натуральные,- бойко ввернул я, надеясь, что с львами и
волосами будет покончено.
- Их, молодой человек, можно перекрасить... А годы никакая краска не берет.
Никакая,- вздохнул он, и его вздох, как я и надеялся, стал предвестием того,
ради чего он, собственно, меня и просил прийти.
- Я из Ковно... "Мендлелис Заблудовскис". Не слышали?
Я не слышал, но и тут, как в случае с меховщиком Майзельсом, решил сыграть
ва-банк. Провал меня не пугал. Послезавтра я все равно тю-тю - и поминай,
как звали.
- Обручальные кольца, золотые цепочки, серебряные ожерелья, бриллианты...-
наглел я.
- Бриллианты мой отец не держал,- сказал месье Морис и поправил очки, чтобы
лучше разглядеть меня.- В тогдашнем Ковно они не шли - не было на них
покупателей... Литовцы только-только свою независимость провозгласили... А
евреи больше любили свои деньги в чулок класть, чем в виде бриллиантов на
руках носить...
Я чувствовал себя победителем на белом коне, въезжающим через Триумфальную
арку в столицу Франции (месье Морис как раз поблизости и проживал). Дар
ясновидения, который я по-шарлатански вдруг открыл в себе, сразу избавил
меня от сонливости. Я подтянулся, приободрился.
Как ни странно, приободрился и месье Заблудовский.
- Может, чаю? - спросил он.
Нет, нет, никакого чаю! Чай уведет нас от Ковно Бог весть куда. Потом целый
час возвращайся обратно.
- Спасибо.
- Я поставлю,- пробормотал месье Морис.- А то еще подумаете, что я
негостеприимный хозяин...
- Что вы, что вы,- заклинал я его.- Вы замечательный хозяин.
Замечательный...
- Вам какой - "Липтон" или "Высоцки"?
- "Высоцки",- признал я свое поражение.
К моему удивлению, Морис Заблудовский справился быстро.
Мы пили чай с лимоном и какими-то шоколадными конфетами, копошившимися в
разукрашенной коробке, как улитки.
- К сожалению, мне сладкого нельзя,- прихлебывая чай из тонкого стакана с
серебряным подстаканником, сообщил месье Морис.- Врачи запретили...
Диабет... Сладкий период в моей жизни кончился.
Я уже досадовал на то, что из списка моих клиентов Идельсон выбрал именно
его, этого зануду, а не другого литвака, и впервые усомнился в том, что их
такая уж уйма, как говорил Натан.
От чая, от всей почти музейной обстановки, от роговых очков месье Мориса,
как и от его гостеприимства, веяло состоятельной, ювелирно ограненной
скукой, от которой снова стали слипаться глаза.
- Полвека тому мой отец... Мендель Заблудовский... перед самой Катастрофой
выправил японскую визу, и мы через Токио попали в Париж...- как бы угадав
мою досаду, наконец приступил к делу месье Морис.- Вы меня слушаете?
- С огромным вниманием,- искренне произнес я.