"Сергей Каледин. Тахана мерказит" - читать интересную книгу автора

Красавица закончила свою партию. Петр Иванович плесканул из граненой
бутылки в ее стакан, они чокнулись, выпили и поцеловались. И только тогда
она небрежно заметила:
- Петя, к тебе гости.
Петр Иванович обернулся.
- Заходи, мужики. Сватья моя - Ирина Васильевна Мерцалова.

3


...И зря он сомневался насчет экипировки. Встречающие - в основном,
мужики - все были в черных костюмах, в шляпах. Только у евреев шляпы
черные, а у Петра Ивановича - беж. И рубашки у них почему-то без галстуков.
Зато волосня какая-то по бокам. Может, это пейсы и есть? Скорей всего. А у
некоторых еще из-под пиджаков бахрома белая вылазит... Так. А кто ж меня
встречает?.. Должны с плакатом...
- Васина кто встречает?! - гаркнул он.
Из толпы выпростался запыхавшийся лысый бородатый мужик лет сорока пяти
в толстых очках. На груди у него висела табличка: "Встречаю Васина Петра
Ивановича". Петр Иванович никогда еще не видел свою фамилию, написанную
такими большими буквами.
- С приездом, Петр Иванович! - Лысый без разговоров перехватил у него
чемодан с электричеством и, к немалому удивлению Петра Ивановича, не помер
тут же на месте. Похилился малость, но попер без особой натуги.
- Может, тележку взять? - предложил Петр Иванович.
- У меня машина рядом, метров триста.
"Дает еврей!" - улыбнулся Петр Иванович, и настроение у него пошло на
поправку. Он кивнул на окружающую среду:
- Тель-Авив?
- Он самый. Не люблю, Жлобский город. На Бескудниково похоже.
Иерусалим увидите, это да!
В зарубежной машине, иномарке, сидела баба, помоложе лысого, но тоже в
очках, правда, не таких толстых. Малость вислоносая.
- Алка, жена моя, - сказал лысый и только сунул гостю вялую руку. -
Миша. По-здешнему, Моше. Так ведь и она по-тутошнему не Алка...
- А чего, Алла - очень красивое имя, - сказал Петр Иванович,
загружая чемоданы в багажник. - Вот Пугачева Алла Борисовна...
- Петр Иванович, - перебил гостя лысый, - тут вот какие у нас
осложнения, не знаю, говорила вам Ирина Васильевна, Наум бен Арон, ну, в
смысле Наум Аронович, он... болен. Сейчас ему хуже, положили в больницу.
Остановитесь пока у нас, потом разберемся. Алка, падла невеселая моя,
врубай, поехали! Кушать хочется.
Алка устало улыбнулась. Петр Иванович сразу просек, что балабона своего
она любит.
- Курить можно?
- У нас все можно. Алка, включи мазган. Он же кондиционер.
- А разве жарко? - искренне удивился Петр Иванович Алка взглянула на
него с такой страдальческой завистью что ему стало неловко: - Припекает
вообще-то... Как в Сочах.
- Мишке вот жара хоть бы что, - вздохнула Алка, выруливая на шоссе.