"Кира Измайлова. Галатея" - читать интересную книгу автора

Как-то раз меня навестил мой прежний возлюбленный, сильф. Он как будто
состарился, хотя мы, духи стихий, неподвластны времени. В его кудрях
мелькала седина, да и сам он выглядел как-то серо. Так же, как и небо за
мутным окном.
- Ты все так же красива, - грустно сказал он.
Я промолчала. Я уже очень давно не разговаривала с себе подобными.
- Прости меня, - сказал он. - Может быть, начать все сначала?
- Слишком поздно, - все-таки ответила я. - Мир изменился. И мы
изменились...
Он не понял, а я не стала объяснять. Вскоре ему стало скучно - духи
воздуха слишком непостоянны, - и он упорхнул. А я снова осталась одна...

...Шли годы, и я затосковала. Мне не нравился пыльный безмолвный зал,
не нравились мрачные картины на стенах и редкие посетители. Мне не нравилось
одиночество. А ведь когда-то меня называли Снежной Девой и Белой Дамой! Мне
поклонялись, меня молили о защите. За меня убивали. Мне посвящали поэмы.
Мной восхищались. Меня боготворили. А теперь обо мне просто забыли...
В один из унылых дней, похожий на прочие, в зал вошли люди.
- Смотрите, какое чудо, - произнес один из них, высокий худой юноша.
- Неужто она и впрямь такая древняя? А как сохранились - ни единого
скола. Хотя неудивительно - очень твердый камень, - сказал второй, низенький
и плотный. - Какие прежде были мастера... Посмотри, как скульптор
использовал дефекты в камне - кажется, что у нее темные глаза...
- Интересно, как ее звали при жизни? - задумчиво спросил высокий.
- Наверно, Галатея! - презрительно фыркнула пришедшая с ними девушка.
- Смотрите-ка, - сказал полный юноша. - Цветы.
Он указывал на маленький букетик фиалок. Его оставила сегодня утром
милая женщина с грустными глазами.
- Фу, как на кладбище! - Девушка сморщила остренький носик.
- Да нет, это скорее языческое подношение, - сказал полный юноша. - Ты,
может, читала, дикари ее когда-то почитали, как богиню.
- Сколько она повидала на своем веку, - произнес высокий. - Если бы
статуи могли говорить, мы узнали бы немало интересного...
- Если бы она могла говорить, ты бы все равно ее не понял, - заметил
второй. - На древних языках никто уже не говорит...
Он не знал, что я понимаю любой язык, как и все духи стихий, а я,
конечно, не могла ему об этом сказать: мы не можем говорить с людьми.
- Она красивая, - задумчиво сказал высокий. - Это-то я понимаю.
- Что вы в ней нашли? - вмешалась девушка. - Тоже мне, красавица!
Я пристально посмотрела на нее. Больше всего девушка напоминала мышь.
Впрочем нет, мыши, что в незапамятные времена жили под моей скалой, были не
в пример симпатичнее. В девушке не было ничего ни от строгой простоты
современниц создавшего меня скульптора, ни от гордой, величественной,
немного холодной красоты северянок. Не было в ней ни утонченной хрупкости и
изящества красавиц в пышных кружевах, ни гибкости и чувственной грации
женщин далекого юга. Она была бы совершенно бесцветной, если бы не яркая
одежда и не менее ярко раскрашенное лицо. Небольшого роста, довольно худая,
с короткими волосами... И тем не менее оба юноши из кожи вон лезли,
добиваясь ее внимания.
- Ну ведь я права, верно? - не унималась девушка. - Она совсем не