"Алексей Иванов. Граф Люксембург (нераскрытое убийство)" - читать интересную книгу автора

- Зачем? Еще больше её обозлишь. Лежи. Ничего, она скоро успокоится,
тогда поедешь.
- Да, ты права, ты права.
Через несколько минут стон.
- Как мне плохо, как плохо. Она не простит. Я люблю её.
- Не знаю, как можно такую любить.
- Да?
- Не думай о ней.
- Да, давай думать о чем-нибудь хорошем. Можно я тебя за руку возьму -
так будет легче.
Я беру её маленькую руку, влажную после стирки, - и точно свет
проникает в меня. Становится гораздо легче. И рука её не нагревается в моей
руке. Я начинаю думать ровнее, глубже, и говорю.
- Давай быстрее вспоминать, вспоминать.
- О чем?
- С самого начала. Вот... лакированные ботинки, в которых ты водила
меня в музыкальную школу. Сколько они стоили? Ну скажи? Интересно. Самое
ценное в воспоминании мелкие детали. Где ты их купила? А скрипку, я помню,
мы покупали вместе на Маяковке. Скрипучий звук. Запах конского волоса от
смычка. Скрипка пахнет клеем и лаком. А канифоль? Ни смычок, ни скрипка, ни
футляр, обитый красным бархатом изнутри, весь в каких-то замысловатых
кармашках, не понравились мне так, как канифоль, этот тяжелый янтарный
камень. Я поднес его к глазам и поглядел на солнце. Канифоль пахнет сосной,
а в своей коробочке напоминает линзу от диапроектора. Бывало, начищая
смычок, так перепачкаешься, что весь в канифольной пудре, с ног до головы.
Давай снимем скрипку с антресолей!
Я достаю скрипку, обтираю её фланелевой тряпочкой и начинаю играть её
любимую песню:
"Мы не шли по жизни рядом,
Не встречались наши пути..."
Маленький человек, теряя тапочки, кружится по комнате и поет низким,
хорошо поставленным голосом:
"Есть между нами преграды -
И разрушать их не надо..."
Когда устает, садится на край моей постели и со слезами на глазах
говорит:
- Ненавижу её. Зачем только ей позвонила.
- Ну ладно. Давай вспоминать. Поехали. Вспоминать, вспоминать,
вспоминать...
- Да о чем? - Она хочет выдернуть свою руку из моей, но я крепко держу
и насыщаюсь прохладой. Знаю, что когда и в аду буду гореть, то не
почувствую огня, потому что буду держаться за эту руку.
- Давай о соснах, - прошу. - Помнишь Балтийское море? Ну вспомни.
Сосны подступали к самой воде. Ну, вспоминать, вспоминать. Повторяй за
мной. Сосны подступали к самой воде.
- Сосны подступали к воде...
- Вот удивительно, неужели они питаются морской водой. Входишь в море
- и весь в иголках. Настоящая каша у берега из сосновой коры, иголок, и,
может быть, всплывет ещё кусочек янтаря... запах хвои. Вода ледяная, серая,
жжет, а мимо плывет рыбацкий траулер, идет далеко на промысел, чтоб была