"Борис Иванов. Ликвидация последствий (повесть)" - читать интересную книгу автора

собеседника от последних зарядов пистолета с глушителем. Потом, не
оборачиваясь, пошел назад. Несколько секунд спустя, трое, оставшиеся у него
за спиной, сошлись над осевшим бесформенной серой грудой чужим. К ним
подбежал Поляновски. Подняли призрак и потащили к рубежу.
А тот, кто возвращался первым, подойдя к Майклу, содрал с физиономии
респиратор, сунул Майклу в руки какую-то погнутую железку и пошел дальше, к
корпусам. Все-таки, это был Жан-Поль.
Майкл почти машинально сунул отданный ему предмет в наколенный
карман и бросился помогать четверым с их странной ношей.

* * *

- Осторожно, ребята, - напряженным, совсем другим, чем раньше голосом
каркнул Марк, когда они затворили за собой двери наспех оборудованного под
пункт дезактивации гаража. - Не снимайте защиты. Он... Оно здорово фонит...
Майкл поднес похожий на микрофон счетчик к проему капюшона того, кто
кулем окровавленной мешковины лежал перед ними на перепачканном машинном
маслом цементе. Со стороны могло показаться, что он берет у призрака
интервью. Но пленник молчал - только смерть зло щелкала в счетчике...
- Да нет, еще терпимо... - сказал Майкл. - Можно снять респираторы.
Надо... оказать первую помощь... - он откинул капюшон с лица чужака и стал,
как мог осторожнее освобождать его от дикого серого балахона.
- Господи, - сказал Пако.
- Это баба... - менее эмоционально констатировал Фрэнк.
- Да, это женщина, - спокойно из дальнего угла блока подтвердил Жан-Поль.
Он сидел там в привычной позе, давно уже без всякой команды скинув
респиратор и часть защиты, и смолил уже вторую Галуаз.
Раздавленный окурок первой сигареты и полдюжины изломанных спичек
валялись перед ним.
- Мало крови, - с каким-то профессиональным удивлением
констатировал Майкл. Непонятно, как она с такими ранениями еще...
Странно хрупкая, облаченная в невероятно грязные обноски джинсовой пары,
фигура вдруг стала неловко подниматься с окровавленной мешковины. Странным,
нечеловеческим манером согнулась, скорчившись, стала на колени. На диком,
одновременно и старческом и юном лице, увенчанном полуседой копной
коротких, нелепо торчащих волос, отпечаталась неистовая боль.
- О-о-о... - дикий, захлебывающийся плачем голос совсем не к месту
зазвучал в пропитанном злой тревогой воздухе полутемного, заваленного
хламом бокса. - О-о-о... СЕТТЕ МАЛЬ СЕВЕРЕ... Господи, как это она... -
обалдело подумал Майкл. - И, ч-черт, где же кровь?
Острый ведьмин профиль стал запрокидываться к рефлекторам освещения.
Глаза - черные, огромные, полные страдания, стали мутными, словно и не
человеку принадлежащими... Изломанное, пробитое четырьмя пулями, тело стало
выпрямляться... И тут по нервам ударила молния.
И еще раз. И еще - Поляновски щекал аппаратом со вспышкой.
- Ч-черт! Я чуть не вкатил тебе пулю в лоб, - Майкл даже не
заметил за собой, когда успел выхватить оружие. Он успел еще поймать
внимательный взгляд Марка - тот прокатывал по тыльной стороне ладони барабан
своего револьвера.
И тут все началось. Смерть взвыла в счетчике. Ведьма встала в