"Борис Иванов. Ликвидация последствий (повесть)" - читать интересную книгу автора

должен быть я. И без этого, - он каким-то очень изысканным дикарским жестом
снял с плеча карабин и, подцепив двумя полусогнутыми пальцами, протянул Марку. И
тот взял.
Высокий, сутуловатый негр с лицом, вырубленным, должно быть, из
очень неподатливого, корявого куска дерева, с нелепым амулетом, болтавшимся на
шее, шагнул в светлую, словно жарко натопленную кабинку, ни на кого не глядя,
потыкал длинным пальцем пианиста в панель с кнопками, и двери сомкнулись за
ним.
Выстрелы снова прокатились внизу. Там, внизу, мягко
раздвинулись двери лифта (Тринадцать, - показал светлый огонь
индикатора), подождали и закрылись. Тишина потрескивала в наушниках. Радиация
заставляла щелкать счетчик.
- Семь минут, - сказал Пако... Потом он еще четыре раза
отмерял время. Наконец, рация пискнула и голосом Джей-Пи сообщила, что все ОК.
Можно ждать обоих. Живыми. Снова тишина. (Много тишины). Звук дверей внизу.
Мягко загудел лифт и выпустил из себя Поляновски. Затем вышел,
притулился к стене и сполз по ней, опустившись на корточки, Жан-Поль.
Марк холодно смотрел на Поляновски, который стоял перед ним
довольно спокойно, но как-то отрешенно. Револьвер в полуотстегнутой кобуре,
болтался у него на животе.
- Вы потеряли свое оружие, - сухо сказал Марк. - Где бросили
карабин, Поляновски? И рацию кому подарили? Майкл, возьмите у него пушку.
- Карабин лежит вон там, - Жан-Поль показал рукой на угол
коридора. Только ТАМ, ВНИЗУ. Там такая же geometrie... Можно видеть с угла, если
спуститься... Только спускаться не надо...
У него заклинило английский, - подумал Майкл. -
Geometrie - это он про планировку...
Барабан револьвера Войцеха был пуст, и из канала ствола
кисловато тянуло сделавшим свое дело порохом (И снегом, нерастаявшим снегом на
камнях перевала... Ну вот, он и добрался до тебя и здесь - Афган...). И еще
резко пахло мочей. Майкл повернулся к Войцеху нет, странно, не от него... Даже
джином не пахло от Поляновски. Только глаза его были пусты и сосредоточены.
(Выходит, Джей-Пи обмочился. Ну да ладно...).
Майкл молча, за шиворот поднял Жан-Поля:
- Ну, пошли... Сейчас сполоснешься под душем, глотнешь
беленькой, минуток сто пятьдесят раздавишь - и вперед, и с песней... Войцеха я
тоже забираю, шеф. Их... надо привести в норму. Это я умею. А потом поговорим.
Сейчас все равно ничего не получится.
- Войцех что - в полную зюзю?
- Да нет, шеф. Вы меня простите за него - только он, как
стеклышко. Может, лучше как раз наоборот - лучше глотнуть ему грамм
двести...
- Тебе лучше знать. К семи приведешь ребят в норму? - Это уж
как получится, шеф... - он затолкнул обоих подопечных в кабину, положил палец
на четверку. - Только, вот что, шеф - давайте сейчас туда больше
не соваться... ОК?
- ОК. Мы пройдем нормальными этажами и вас догоним в кубрике
- в биллиардной этой. Держись.
- Держусь, шеф. ОК.