"Таффия Исаева. Моя Ребекка " - читать интересную книгу автора

***

Я вяло перебирала шрифты. Никогда не думала, что их так много. Для
"Джорди" мне хотелось найти что-то изящное, летящее... Скопировать,
продублировать, перенести, и опять искать, искать. От разнообразия начинает
рябить в глазах, буквы становятся похожими одна на другую. Сходить покурить?
Хоть отдохну маленько. Я задвинула клавиатуру и поднялась. В офисе уже
никого не было, я вышла в пустынный и темный коридор. Проходя мимо кабинета
Ребекки, я увидела свет. Она опять работает? Неужели дома ее никто не ждет?
Может, она одинока, так же как и я? Что за чушь! У меня полно друзей! "Да,
да, Элен, их просто кучи! Именно поэтому ты работаешь до одиннадцати -
двенадцати ночи, не торопишься домой, никуда не ходишь, и телефон ты тоже
любишь выключать..."
"И вовсе не поэтому. Просто я не люблю никуда ходить и люблю свою
работу..."
"Врушка..."
Я прислонилась спиной к холодному кафелю, и, щелкнув зажигалкой,
прикурила. Холод проник под мою тонкую блузу и, пробежав по спине, затаился
в районе талии. Сейчас, вот еще чуть-чуть и он пойдет ниже, опускаясь к
ногам, скользя холодной змейкой по попе. Если так стоять очень долго, то
холодная змейка проникнет в руки и пальцы. Они станут как деревянные и
перестанут сгибаться. Но я редко стою так долго, прислонившись к стене. Мои
положенные пол сигареты исчезают раньше, чем холод дойдет до ног. Я глубоко
затянулась, огонек на конце сигареты разгорелся ярче и медленно потускнел. Я
вспомнила, как в школе нам рассказывали о вреде курения, и старенький физик
говорил о том, что температура огонька на конце сигареты равна 120 градусам,
а дым, вдыхаемый мной - 60. Ожог горла. Мгновенный и постоянный. Мне с
трудом представляется температура выше точки кипения, но, наверное, именно
поэтому сигаретой так легко прожечь джинсы, и не только. В общежитии, где я
жила пока получала диплом, девчонки один раз прижигали сигаретами себе руки.
Кожа быстро краснела, и в комнате начинало пахнуть горелым мясом. А потом
они ходили, взявшись за руки, скрывая под бинтами обязательства своей любви.
Я считаю это глупостью. Любовь не требует обязательств, обручальных колец и
прочей мишуры. Она просто есть, или ее нет.
- Элен?
Я даже не повернула головы. И так понятно кто это. Какая-то вселенская
усталость опустилась на мои хрупкие плечики, и они безропотно поникли.
- Что тебе?
- У тебя есть зажигалка?
Глупый вопрос. Я же не от лампочки прикуривала. Но она вроде не курит.
Хотя какое мне дело? Я, не поворачиваясь, протянула за спину зажигалку. Я
ждала ощущения, когда маленький предмет перестанет быть моей собственностью
и перейдет в другие пальцы. Такое странное ощущение! Когда ты держишь
что-то, ты уверен в себе, твои пальцы ощущают его твердую, ну или мягкую,
поверхность, ты даже не ощущаешь, как к нему прикасаются другие пальцы, но
ты твердо знаешь, что сейчас этого предмета не станет. Он выскальзывает из
твоих пальцев и вот, все, это уже не твое, а ты ничего и не заметил, разжал
пальцы, и теперь они ощущают пустоту. Но зажигалка твердо лежала в моих
пальцах. Не было ощущения, что ее кто-то берет.