"Глеб Исаев. Cvan-65, Книга 2" - читать интересную книгу автора

и прочее, прочее. А уж после - думать. Похоже, из мышеловки, в которую сам
же себя загнал, иначе и не выбраться".
"А может, ну его?.. - вдруг оборвал себя аналитик. - Рывком, на удачу,
и вперед?
Что, стрелять будут?
Стрелять, вряд ли, а вот стреножить и уже внимательно, под микроскопом
рассмотреть мое прошлое, и выставить в соответствующем свете, сегодняшние
поступки, запросто. Чем закончится? Правильно, поездкой в обратном
направлении, только уже на больший срок".
"Да что ж это?.. - едва не сорвался он от понимания собственного
бессилия. - Отчего все так глупо? Десять лет под хвост, и опять. Пропади
оно. Может и впрямь, устроить бардак в этом особнячке? Разнести все
вдребезги, свернуть шею этому оловянному королю, а там будь, что будет.
Успокоят разом... И все. Зато больше никаких проблем. Вспыхнет и
погаснет..."
Словно лунатик оторвал голову от диванной подушки, медленно поднялся,
мобилизуя отточенные тренировками навыки: "Топтун за дверью наверняка с
пушкой. А прыти от пенсионера он явно не ожидает. Так, что ствол и пара
магазинов у меня стопроцентно будут. Пройду как нож сквозь масло". В голове
возникла четкая картина того, что произойдет через мгновение. Шевельнется в
сторону распахнувшейся двери сидящий чуть в стороне охранник и тут же
опустится обратно, с переломленными коротким ударом шейными позвонками.
Ничего личного, старик. Работа. Два шага по скрадывающей звук шагов
поверхности из натурального каучука. Тихий щелчок взведенного затвора
короткоствола, выдернутого из наплечника оплошавшего сторожа
Рывком, с профессиональным зашагиванием до следующего поворота, восемь
ступенек винтовой лестницы, ведущей на второй этаж, толчок двери в кабинет
хозяина, и ствол, упертый в переносицу сидящего за столом олигарха...
Короткая вспышка удивления во взгляде Якова Максимовича и медленное,
незаметное, как тому кажется, движение его руки к ящику стола, в котором тот
держит свой навороченный подарочный ствол. Неловкий рывок возомнившего себя
ковбоем оловянщика, и короткий сухой звук выстрела.
Нагрудный карман отброшенного к стене олигарха вспыхнет багровым
цветком. Бутон рассыплется миллионом рубиновых капель, оросив все вокруг
кровавым дождем.
Разворот на сто восемьдесят градусов и навскидку, с опережением двойной
залп в сунувшего голову сквозь дверной проем телохранителя.
Ответный выстрел падающего охранника ударил Сергея в грудь. Взорвалась
в пробитом раскаленным комочком железа сердце нестерпимая всепоглощающая
боль, и вдруг все погасло...
Очнулся разом. Оглянулся, пытаясь сообразить, что с ним. Ошарашено
глянул на свою руку, занесенную над дверной ручкой. "Стоп. Отставить. -
мысленно рявкнул Сергей. - Самоубийц у нас в роду отродясь не было. Хочешь
разрубить все разом, давай, только зачем посторонних людей в это дело
втягивать. Охрана ведь не при делах. Они выполняют свою работу.
Хочешь наказать этого лощеного хозяйчика, да бога ради. Только зачем
переть как танк?"
Не спеша, восстанавливая на ходу сутулость и неловкость старческих,
осторожных движений, вернулся в комнату.
Осторожно помассировал лицо, стирая остатки проявившейся сквозь грим