"Эжен Ионеско. Фотография полковника" - читать интересную книгу автора

прикинувшись нищим, подбегает к ним, хнычет, просит милостыню, пытается их
разжалобить. Обычные дела: он только что вышел из больницы, работу ищет, но
найти не может, ночевать негде. Это лишь начало. Он ищет добрую душу.
Находит, затевает разговор - и уже не отстает. Предлагает купить всякую
мелочь из своей корзинки: искусственные цветы, ножницы, непристойные
миниатюры,- все что угодно. Обычно он получает отказ, добрая душа спешит, у
нее нет времени. Торгуясь и споря, они в конце концов подходят к уже
известному вам пруду. И тогда он наносит неотразимый удар: предлагает
посмотреть фотографию полковника. Это действует безотказно. К тому времени
уже темнеет, и жертва наклоняется над фотографией, чтобы разглядеть
полковника получше. В этот момент ей и конец. Преступник пользуется тем, что
жертва погружена в разглядывание снимка, толкает ее в пруд - и дело
сделано. Ему остается лишь найти себе новую жертву.
- Непонятно. Все про него знают - и все равно попадаются.
- Что вы хотите - это же ловушка. И очень хитрая. Его никак не
удается поймать.
Я машинально посмотрел на остановку. Как раз подъехал трамвай,
пассажиры начали выходить, но никакого нищего я не заметил.
- Вы не увидите его,- сказал комиссар, угадав мои мысли.- Он не
покажется, он знает, что мы рядом.
- Может быть, следовало бы установить здесь пост, пусть дежурит
инспектор в штатском.
- Это невозможно. У наших инспекторов и так слишком много работы. К
тому же им бы тоже захотелось посмотреть фотографию полковника. Мы
попробовали - пять человек уже утонули. Ах! Если бы мы знали, где его
найти!
Я покинул своего спутника, не забыв поблагодарить его за то, что он
сопровождал меня по кварталу и так любезно рассказал мне об этих ужасных
преступлениях. Увы, его захватывающие откровения не появятся ни в одной
газете: я не репортер и никогда не выдавал себя за журналиста.
Комиссар-архитектор добровольно поделился со мной сведениями, которые
вызвали во мне глухое отчаяние. Домой я пришел с ощущением невыразимой
тоски.
Дома, в атмосфере вечной осени, меня ждал Эдуар - в мрачной - днем
электричество отключают - гостиной с низким потолком. Он сидел на сундуке
около окна - худой, одетый во все черное, с бледным и печальным лицом,
горящими глазами. Лихорадка у него, очевидно, еще не кончилась. Он заметил,
что я угнетен, спросил меня почему. Я хотел все ему подробно рассказать, но
он меня прервал с первых же слов:
все это ему известно, сказал он своим дрожащим, почти детским голосом.
Он удивился, что я раньше ничего не слышал. Весь город в курсе. Поэтому он
ничего мне и не говорил. Все это знали, все к этому привыкли. Хотя и
негодовали, разумеется.
- Еще бы! - ответил я.
Я, со своей стороны, не мог скрыть удивления тем, что он совсем не
потрясен моим рассказом. Хотя, может быть, я несправедлив, может быть, все
дело в его болезни, у него же туберкулез. Чужая душа - потемки.
- Пройдемся немного,- предложил он.- Я жду вас уже целый час. Здесь
так холодно. На улице наверняка теплее.
Я был выбит из колеи, устал и предпочел бы лечь, но согласился выйти