"Денис Ильин. Дежурство" - читать интересную книгу автора

- "Заткнись. Это не может быть труп". - и руки дрожат, прямо трясутся,
тело как не свое.

-Это мертвец! Боже, что они делают с живыми? Душат? Посмотри на факты,
-Игорь! Слишком сильные удары! Слишком сильное царапанье!

- "А ведь и правда..." - он застыл.
Игорь немного раньше думал, что сильней испугаться невозможно. Он ошибался.
Парализованный дошедшей до него мыслью, он перестал быть человеком. Воющий комок
первобытного страха забился в душе, вонзил когти в сердце, заморозил горло. Hе
сознавая, что же он, в конце концов, делает, Игорь вставил ключ в замок и
повернул его два раза. Двери, скрипнув, открылись.
Там стоял _он_. Слабый лунный свет из окна за Игорем освещал обрюзглое брюхо
в трупных пятнах, обвисшую грудь, черные губы, разбитый нос, широко открытые
мертвые глаза - на одном из них веко завернулось, и Игорь различил веерок
ресниц, задранных вверх. _Он_ протягивал к нему руки и надвигался. А вот и
Игорев черный силуэт на мертвом брюхе.
Что-то вспыхнуло. ТЕМHОТА.

* * *

Сашка выбросил бычок и посмотрел на дрожащий подбородок Петра Семеновича.
- Я не знаю, что случилось, Саша. Мне позвонил мой брат, сторож, и сказал,
чтобы я приезжал... Ты ведь сам видел Игоря!
Да, Сашка видел. Он видел, как двое хмурых людей в белых халатах практически
пронесли волочащего ноги Игоря мимо него, в скорую. Голова Игоря болталась из
стороны в сторону, то запрокидываясь, то падая на грудь, а блестевший слюной
подбородок и открытый, зияющий рот друга навсегда впечатались в Сашкину память.
- Он практически полностью поседел, Петр Семенович! - произнес Саша в
отчаянии.
- Да... - сокрушенно отреагировал профессор. - Я не знаю, не знаю... не
знаю... - продолжил бормотать он, глядя в землю.
А в разделочной патологоанатом изумленно взирал на пальцы трупа немолодого
толстого мужчины, небрежно накрытого простыней. Из-под его ногтей, в обрамлении
голого черного мяса, торчали довольно крупные деревянные занозы с остатками
бледно-голубой краски на них.

* * *

В это время, в двух кварталах от морга, щуплый паренек в очках, стоя в
разбитых ботинках на грязном асфальте и поправляя плохо сидящую куртку, говорил
по телефону-автомату.
- Оль... ну, Оль... зачем ты так... я ведь тебя люблю... нет... нет-нет!...
ну, Оль... не надо... прошу тебя... но почему?... как его зовут?... почему?...
да? - вдруг он озлобился. - а я все равно знаю! Его зовут Игорь! Да! Тебе
какое дело! - он брызгал слюной на микрофон трубки. - Hу и вали! К своему
Игорю! Все равно ты будешь со мной! Потому что твой Игорь сейчас... ааааааа! -
он раздраженно плюнул и, забыв о болтающейся на шнуре трубке, побрел по улице,
глядя себе под ноги и тихо бормоча.
- Всего-то... Толкнул на него, да и все... Тяжелый, правда, зараза... еле