"Владимир Ильин. Последняя дверь последнего вагона (Фантастический роман) " - читать интересную книгу автора

филиала Инвестигации. А в графе "сведения об отправителе" было указано:
"Село Малая Кастровка, Старобинский Григорий Яковлевич". В скобках было
добавлено: "Он же - Полетаев Николай Федорович".
Полетаев повертел конверт, заглянул внутрь, но там ничего не было.
Письмо - вернее, его ксерокопия - лежало у Бойдина в другом кармане.
- Вот, в рот!.. - с чувством воскликнул хозяин. - Это что ж такое
творится-то, а?
- Что вы имеете в виду, Федор Степанович? - осторожно поинтересовался
Бойдин, гася окурок в ржавой консервной банке, служившей в качестве
пепельницы.
- Нет, ну что за народ у нас, а? - по-бабьи всплеснул заскорузлыми
ручищами Полетаев. - Хлебом не корми - только дай посудачить о соседях!..
Только откуда они узнали, что наш Колюнчик себя постоянно выдает за этого
самого Старобинского?.. Что хоть они там понаписали-то? Небось семь верст до
небес?
Однако в планы Бойдина не входило выдавать собеседнику служебные тайны.
- Скажите, а почерк на конверте вам не знаком? - спросил он.
Мужчина вновь повертел конверт перед глазами, щедро обкуривая его
махорочным дымом. Бойдину даже показалось, что Полетаев таким образом
пытается уничтожить возможные запахи на "вещдоке".
- Нет, - буркнул наконец Полетаев. - Не признаю... Если только учителка
наша местная, Варвара Ивановна. Такой грамотный почерк только у нее могут
быть, в рот!..
- А сын ваш? Он не мог это написать? Полетаев воззрился на
инвестигатора с искренним изумлением. Но сказать ничего не успел.
Дверь дома скрипнула, и на крыльцо вышел белобрысый мальчик. Явление
Христа народу, машинально подумал Бойдин. Даже не Христа - христосика... На
вид ребенку было годика три, не больше. Одет он был соответственно возрасту:
только трусики. Мордочка у него была в меру чумазой, с отчетливым белым
овалом вокруг рта - наверное, недавно пил молоко из большой кружки. В руках
он держал пластмассовую машину с отломанным передним колесом.
- Па-ап, - протянул он, сверля взглядом Бойдина. - А кто этот дядя?
Полетаева будто подкинуло пружиной с лавочки.
- Сынок, - сказал он, - ты куда это собрался? А ну, быстро зайди в дом!
"Явление" сморщило личико и захныкало:
- А я не хочу дома сидеть, пап! Я гулять хочу!
- Кому сказано - в дом! - нахмурился Полетаев. - А то сейчас сниму
ремень да как надеру задницу-то!..
Судя по тому, что мальчика будто ветром сдуло с крыльца в дом, эта
угроза была не голословной.
- Во, видал, какая хрестоматия? - повернулся Полетаев к Бойдину. - А ты
говоришь - почерк... Да он у нас рисовать-то еще как следует не умеет, в
рот, а уж письма писать - и подавно!..
Он вдруг умолк. За соседними домами послышался приближающийся рев
мотора, и через несколько секунд у калитки Полетаевых с визгом тормозов
зафиксировалась роскошная "Хонда" серебристо-стального цвета, похожая на
сильно уменьшенную модель инопланетной "летающей тарелки" из фильмов
Спилберга.
Со стороны водителя беззвучно отъехала вбок дверца, и из машины задом,
как рак, с трудом выбрался тучный человек с длинными волосами, окладистой