"Грег Иган. Неустойчивые орбиты в пространстве лжи " - читать интересную книгу автора

стать частью этой лжи?
- Или болтаться по своей орбите до самой смерти?
Ответ, естественно, зависит от места, где я в данный момент нахожусь.

***

Мимо проезжают автоматические грузовики, но я больше не обращаю на них
внимания. Я внушаю себе, что мой голод - это ноша, дополнительный вес вроде
рюкзака, и это помогает не думать о нем. Вскоре мое сознание проясняется, в
голове остаются мысли только о мягком тепле утреннего солнца и о том, как
приятно просто шагать по дороге.
Спустя некоторое время я заставляю себя насторожиться: меня охватывает
покой и одновременно восхитительное чувство глубокого понимания. Понимания
чего? Забавно, что об этом я не имею ни малейшего представления. Однако
радость постижения от этого не становится меньше.
Я думаю о том, что все эти годы ходил кругами. Но ради чего?
Ради этого момента. Ради этой возможности сделать первые шаги по пути
просветления.
Все, что для этого нужно - идти вперед, не сворачивая.
В течение четырех лет я следовал ложному дао - гнался за иллюзией свободы,
боролся ради самой борьбы. Теперь я вижу, как превратить это путешествие в...
...во что? В кратчайший путь к вечному проклятию?
Проклятию? Никакого проклятия не существует. Есть только сансара, колесо
бытия. Все усилия тщетны. Сейчас мое сознание погружено во тьму, но если я
сделаю еще несколько шагов, истина очень скоро откроется мне.
На мгновение меня парализует благоговейный ужас. И только вера в то, что
спасение моей души еще возможно, помогает сойти с магистрали, перелезть через
забор и зашагать прямо на юг.
Эти боковые улицы мне хорошо знакомы. Я миную стоянку машин, где медленно
плавятся выгоревшие на солнце пластмассовые остовы автомобилей, от длительного
бездействия переключившиеся в режим самоуничтожения, прохожу мимо
порно-сексшопа, откуда воняет гниющим ковролином и мышиным пометом, затем -
мимо выставки подвесных лодочных моторов, где новейшие - четырехлетней
давности - модели на топливных элементах напоминают странных ископаемых из
иной эпохи.
И тут к сердцу подступает ностальгия - из-за крыш показывается шпиль
кафедрального собора, возвышающийся над всей этой мерзостью. Несмотря ни на
что, я по-прежнему чувствую себя немного блудным сыном, который возвратился
наконец домой (а не просто в сотый раз проходит мимо). Я бормочу молитвы,
повторяю церковные догматы, все эти необъяснимо успокаивающие формулы,
дремавшие в памяти со времени последнего прохождения перигелия.
Вскоре я уже думаю лишь об одном - как мог я, зная о совершенной любви
Господа ко мне, все-таки пройти мимо? Немыслимо! Да как я смел отвернуться от
Него?
Я подхожу к ряду идеально ухоженных домов. В них никто не живет, но здесь,
в пограничной зоне, епархиальные роботы подстригают газоны, подметают листья,
красят стены. Еще два-три квартала к юго-западу, и я никогда больше не
отвернусь от истины. Я радостно ускоряю шаг.
Почти радостно.
Дело в том, что с каждым шагом становится все труднее не думать о том,