"Адам Холланек. Фаустерон" - читать интересную книгу автора

на меня ни малейшего внимания. Вернее, я неправильно выражаюсь. Я не
замечал, чтобы он обращал на меня внимание. Может, это из-за алкоголя.
С этим я ничего поделать не мог: 250 с утра, 250 в полдень и по
крайней мере 250 перед ужином или после. Когда пробую писать - а ведь это
моя профессия, - руки мои дрожат, и все путается. Однако, судя по всему, он
ко мне давно присматривался, чертов Фауст. На что рассчитывал? На мое
полубессознательное одиночество. На него, да еще на мои крапленые карты.
- Дайте мне в долг, доктор, - сказал я в тот раз ему. Заискивающе,
необычайно вежливо; - Одолжите, хочу повысить ставку. Вы же видите, что
выиграю.
Он сделал вид, что не слышит. А я был под хмельком. Закричал. Вскочил,
опрокинув стол. Ежи Фауст - я это помню - тихонько поднимал карты с пола и
слишком пристально их разглядывал. На это, естественно, обратили внимание
мои партнеры.
- Меченые, - бросил один из них. - Ты, грязная свинья...
В комнате клуба были только игроки и болельщики. Но в соседней могли
находиться и посторонние.
- Тише, - добавил поэтому мой партнер, вполне спокойно, гораздо
спокойнее, чем бросил это свое;
"Ты, грязная свинья".
Но я все еще кричал. Не помню точно, как все это получилось. Помню
лишь, что меня все окружили, "Вот ты и попался", - мелькнула мысль.
- Убирайся отсюда, - сказал тот игрок. - Ну?
Я его оттолкнул. По-моему, совсем легонько. И ощутил под ладонями
паркет. Вероятно, я вырывался, старался выложить все, что о них знаю и
думаю. А это немало. Мне заткнули рот. Вынесли из клуба. Не жалели тумаков
и даже пинков. Я был пьян, вечер был душный. Улица - абсолютно пуста.
Он помог мне встать. Да, д-р Ежи Фауст. И теперь я живу за его счет.
Живу на его вилле. Хожу в его пижамах. Пью на его деньги. Иногда мне даже
нравится с ним поболтать. А временами что-нибудь пописываю.
Помню первую нашу беседу.
Я тогда ни о чем не беспокоился. А ведь он мог сделать со мной все что
хотел, в этой своей просторной вилле. Однако он ничего не хотел. Я
постоянно размышляю, зачем я ему понадобился, зачем я ему нужен, У меня
шумело в голове. Хотелось выпить.
Он провел меня по анфиладе больших комнат. "Заботятся у нас об этих
ученых деятелях", - подумал я. Можно ведь было рассчитывать на современные,
тесные помещения со скромной меблировкой. А тут целые залы. С потемневшими
масляными холстами, с которых - так мне казалось - мне кивали какие-то
лица. Со старинными креслами и комодами на гнутых, как у таксы, ножках.
Ковры на полу, ковры на стенах. Достойная атмосфера профессорской
резиденции, каких, впрочем, в нашем городе достаточно. Но откуда это у
него?
Я, впрочем, не в первый раз, обратил внимание на его походку. Он
тяжело отрывал ступни от пола, несколько волочил ноги. Мы вышли на холодную
лестничную площадку, потом на другую, во флигеле. Я все больше трезвел, и
все мелочи врезались мне в память. Вернее, только некоторые. Да, некоторые.
Голые стены. Доспехи в углу. Отблески света на металле. Крутые ступени. Он
стоял рядом со мной.
- Внимание, - сказал он. - Лестница очень крутая.