"Крис Хендерсон. Бесплатных завтраков не бывает ("Джек Хейджи" #01) " - читать интересную книгу автора

После захода солнца автостоянка у магазина и прилегающий к нему парк
становятся одним большим темным заповедником - прибежищем всякого
криминального сброда. Чрезвычайно веселое местечко. Торговцы наркотиками
сбывают здесь свой товар, элегантные молодые люди ищут девочек на вечерок,
подростки шарят по машинам, курят разную дрянь, колются. Иногда - режутся.
Впрочем, случается и стрельба. И не подумайте, что Бенсонхерст -
какие-нибудь трущобы: ни один дом в округе меньше чем за полтораста тысяч не
идет. Этот район - отнюдь не гетто, он ничем не хуже всего остального
Нью-Йорка, который вот-вот лопнет по швам от переизбытка людей, с
болезненной отчетливостью сознающих, что там, куда они спешат, - ничего нет.
А тем, кто еще не успел попробовать, каков этот городок на вкус, кого
еще не оглушила его холодная свинчатка, я возьму на себя смелость сообщить:
ото - ад, черный, ко всему безразличный ад, неодолимо влекущий к себе людей
талантливых и бездарных, искушенных и наивных, полных надежд и вконец
отчаявшихся, которые устремляются сюда со всей страны лизать сочащуюся из
миллионов ран зловонную черную патоку, которую Нью-Йорк умильно просит
считать медом.
Ну, а те, кто уже смекнул, что может предложить им этот город, сидели в
автомобилях, глазея по сторонам, или фланировали в темноте. Я поставил свой
"скайларк" у самого парапета, не дававшего людям зарулить прямо в океан,
вышел и стал прохаживаться взад-вперед.
Потом закурил и двинулся вдоль здоровенного волнолома, поглядывая на
набегавшие внизу маслянисто-черные волны. В хорошую погоду отсюда отчетливо
видны и мост Верразано и парашютная вышка в Кони-Айленде, но сегодня все
тонуло в тумане. Густые тучи висели низко, над самой головой, будто ждали
чего-то.
Наплевав на тучи и на то, чего они ждут, я перелез через стальные
перила ограждения, пристроился на небольшом выступе не шире полутора футов и
стал болтать ногами. Впервые за много недель я ни о чем не думал,
расслабившись и тупо глядя перед собой. Я устал. Я одиноко и устало болтал
ногами над морской пучиной и чувствовал себя в свои тридцать с хвостиком
дряхлой развалиной.
Потом плотнее прижался спиной к перилам, вытащил еще одну сигарету и
исхитрился раскурить ее, хоть воздух был просто пропитан влагой. Изо всех
сил затянулся, чтобы дым дошел до самого нутра, и задержал дыхание, лелея
тайную надежду задохнуться. Как бы не так. Но никотин сделал свое дело:
напряжение ушло. И на том спасибо.
Из дому я вышел в самом омерзительном настроении. За месяцы,
проведенные в Нью-Йорке, я так и не сумел наладить свою жизнь и преуспел не
очень. Около года назад меня бросила жена, я уволился из питтсбургской
полиции и сделался частным сыщиком. Назвать то, что последовало за
переездом, одним нескончаемым праздником, никак нельзя: я успел разориться,
и вскарабкаться до той точки, откуда мог начаться успех, и вновь скатиться
до нулевой отметки. Скучать не приходилось... Тут я заметил, что уже вымок
до нитки.
Зонтика у меня нет вообще - я считаю этот нелепый предмет недостойным
настоящего мужчины, - но в тоске и злобе я выскочил из дому без шляпы и без
пиджака. Теперь густая морось оседала на волосах и на рубашке, промокшей
насквозь. Только я приготовился снова закурить, как полило по-настоящему, и
мне еле-еле удалось прикрыть от дождя огонек зажигалки. Я высмолил