"Ричард Хелл. Погнали " - читать интересную книгу автора

тому, я понимаю, что мое теперешнее возбуждение - это не более чем
биологический рефлекс, и мне не хочется выяснить в самый последний момент,
что член у меня не стоит и стоять не намерен. Я же умру со стыда - на
месте.
Она и прижимается ко мне сзади всем телом и лезет рукой мне в ширинку.
Я отстраняюсь.
- Нет правда, Крисса... то есть... Дженнифер...
Я просто оговорился, но это сработало.
Дженнифер вырывает у меня свое платье и одевается. Вид у нее сердитый.
Мне все-таки удается выпросить у нее парочку косяков. Я говорю: Ладно,
увидимся, - прохожу к выходу и выбираюсь на улицу.


11

Вот она, Америка. Сижу в компании бомжей на бетонном бордюре, в
переулке за круглосуточным магазином. Держу в руках картонный стаканчик с
кофе и пытаюсь сообразить, как объясниться с Криссой: чтобы вышло
убедительно. Ясный погожий денек, вкусный хороший кофе, но мне пора
возвращаться в мотель, пока Крисса не начала думать всякое.
- Блядь, блядь, блядь, - бормочу я себе под нос.
Блядь, блядь, блядь: еще одно заклинание. Помню, когда я только
приехал в Нью-Йорк, я постоянно твердил про себя это слово.
У меня нет ощущения, что я сделал что-то неправильно. Я - это я, и
по-другому, наверное, не могу; но мне придется врать Криссе. Я себя
чувствую не преступником, а потерпевшим - невинной жертвой злонамеренных
обстоятельств. Но я все равно не скажу ей правду. Какой идиот станет совать
в огонь руку, чтобы проверить, какой он горячий?! Жалко, конечно. Мне бы
очень хотелось, чтобы я мог рассказать ей правду. Даже не знаю, что было бы
более эгоистично. Наверное, я зря переспал с Дженнифер. Вот. "Переспал" -
это от слова "спать". Спать и видеть сны. Может быть, это был сон. Может
быть, в этом-то вся и проблема. Может быть, я лунатик. Хожу со во сне и
живу во сне. Может, мне надо проснуться. Но, блядь, я - живой человек.
Совершенных людей не бывает. Мы созданы несовершенными.
Сижу на солнышке на теплом бетоне. Я - как прореха в пейзаже, дырка,
прожженная сигаретой. Края еще тлеют, а в центре - вообще ничего. Пустота.
Ставлю кофе на асфальт, поднимаюсь на ноги и начинаю ходить кругами -
вокруг звенящего ничто, неустойчивых силовых полей своих мыслей. Я - как
спутник, набирающий скорость, чтобы сойти с орбиты, преодолеть притяжение
пустоты и вырваться в космос. И вот меня сносит в сторону мотеля.
Заворачиваю за угол, иду по асфальту в радужных подтеках бензина,
сквозь молекулы запаха, подставляя лицо теплому солнцу; автомобили с ревом
проносятся мимо, и я постепенно затвердеваю и приобретаю форму -
возвращаюсь к намеченной цели и своему новому образу.
В мотель я вхожу уже в виде твердого материального тела. Открываю
дверь нашего номера, захожу внутрь.
Крисса лежит на полу, в луже крови.
Шучу. Она лежит на кровати, читает книжку.
- Привет, - говорит.
- Привет.