"Ричард Хелл. Погнали " - читать интересную книгу автора

потерянные секунды копятся-копятся, и очень скоро я буду мертвым, еще не
родившись на самом деле.
Сейчас весна. Я все думаю: у весны тоже - свой запах. Даже в
Нью-Йорке. Запах выхлопных газов, смешанный с влажным воздухом: слабый
намек на морскую свежесть и аромат новой листвы, из которых еще не
выветрилось смутное обещание роста и путешествий в далекие страны. Весна
пахнет, как только что сваренный джанк.
Я думаю о толпах людей на улицах, о том, как щелкают и жужжат их
мозги, зияя большими надеждами, предвкушениями, планами и расписаниями, и
боязнью, что скажет начальство, - и мой собственный мозг отключается в
пустоту, как это бывает, когда ты бьешься над слишком сложной задачкой по
математике. Я этого не понимаю. Хоть убей - не врубаюсь.
Я откидываю одеяло.
Я совершенно один, и я думаю: если и есть что-то хорошее в наркоте,
так это ее неизменное свойство не давать человеку забыть о том, что он
совершенно один. Мне вдруг хочется плакать.
Я встаю, голый, с постели, снимаю с дверной ручки мой толстый
байкеровский ремень и проскальзываю по стеночке в гостиную, чтобы меня не
увидели с улицы. Тяну за кончик веревки, которой связана старенькая
бамбуковая шторка, и шторка падает с резким грохочущим шелестом - как
мимолетный укол вины, который проходит за долю секунды. Я бросаю ремень на
спинку стула перед диваном и иду на кухню. Наливаю стакан воды, отматываю
туалетной бумаги и достаю пластиковый пузырек с растирочным спиртом.
Возвращаюсь в гостиную. Ставлю все, что принес, на стул и достаю ложку и
шприц из потайного ящичка письменного стола. Место, где я обычно сижу на
диване, перманентно продавлено под моим весом и окружено бахромой жженой
ткани - в тех местах, где обивка прожжена сигаретами. На ложке, почерневшей
от копоти снизу - засохшая ватка и коричневая клякса. Последняя вчерашняя
доза. Набираю немного воды из стакана в шприц и выдавливаю ее в ложку.
Кончиком иглы подцепляю ватку и мешаю ей в мутной жидкости, чтобы все, что
на ней осталось, полностью растворилось в воде. Отламываю сразу пять-шесть
бумажных спичек, зажигаю их разом и держу под ложкой. Все должно быть
стерильно. И главное - убедиться, что весь продукт растворился. Варево
булькает, от него поднимается слабый дымок. Мутная жидкость становится
почти прозрачной. Все сосредоточенно на процессе. Готовый продукт набираю в
шприц через фильтр из ватки, выдавливаю из шприца пузырьки воздуха и кладу
его на стул. Открываю пузырек со спиртом, прижимаю к горлышку сложенную в
несколько раз туалетную бумагу, переворачиваю пузырек и натираю спиртом
левое предплечье. Спирт пахнет свежестью. Беру ремень, перетягиваю левый
бицепс, осторожно ввожу иглу в вену. Ногтем большого пальца слегка выдвигаю
поршень. <(вариант: вместо "поршень" - можно "бегунок")> Тонкая струйка
крови вливается в жидкость. Вмазываюсь. Распускаю ремень. Вдавливаю бегунок
до конца и вынимаю иглу из вены.
Блядь. Приход - почти нулевой.
Тем не менее, я с пользой убил пять минут. Чего теперь?
Комкаю туалетную бумагу, пропитанную спиртом, и стираю с предплечья
индифферентную черно-красную каплю крови. Озираюсь по сторонам.


***