"Роберт Хайнлайн. Луна - суровая хозяйка" - читать интересную книгу автора

корабля замерялась чуть ли не до грамма, это означало, что надо было дать
взятку капитану.
Поговаривают, некоторые из них брали на лапу. Но удачных побегов не
было. На лапу-то брали, а вот на борт, если и брали, то ненадолго. Видал я
одного парня, которого ликвидировали за Восточным шлюзом; не думаю, чтобы
труп выброшенного на орбите выглядел намного лучше.
Поэтому Смотрители не так уж пугались митингов протеста. "Пусть себе
поорут", - такова была политика. Вопли лунарей имели не больше значения,
чем писк новорожденных котят в корзинке. Бывали у нас Смотрители, которые
прислушивались к этим воплям, бывали и такие, кто пытался разгонять
митинги, но результат в любом случае был нулевой.
Когда Прыщ Морт в 2068 году занял свой пост, он зачитал нам
длиннейшую проповедь на тему, как все изменится "на" Луне в годы его
правления. Нес всякую чушь насчет "вселенского рая, созданного нашими
собственными могучими руками", необходимости "дружно налечь на штурвал, в
духе истинного братства", пел, что надо "позабыть о былых ошибках и
повернуться лицом к новому светлому рассвету". Все это я слушал, сидя в
кабачке "Шамовка горняка" Матушки Боор и наслаждаясь ароматом ирландского
рагу и литровой кружкой доброго австралийского пива. Помню и комментарий
Матушки: "Ну и хрень же несет, поносник!"
Ее комментарий так и остался единственным откликом на речь Морта.
Помнится, было подано несколько петиций, охранникам выдали новые пистолеты
- и на этом все перемены окончились. Когда же Смотритель маленько
пообжился, он даже по видео перестал выступать.
На митинг я отправился только по той причине, что Майк проявил к нему
интерес. Скафандр и чемоданчик с инструментами оставил на станции метро
"Западная", а магнитофон забрал с собой и спрятал в поясную сумку, чтобы
Майк мог получить полный отчет, даже если меня ненароком сморит.
Но попасть внутрь оказалось не так-то просто. Я поднялся до уровня
7-А, подошел к боковой двери - и там меня остановил один из _с_т_и_л_я_г_:
трико на подбивке, гульфик, лосины до икр, торс намазан каким-то маслом и
присыпан сверкающей "звездной" пудрой. Вообще-то у меня никаких
предубеждений против одежды нет, я и сам носил трико (правда, без
подбивки), а по торжественным случаям даже натирал верхнюю половину тела
маслом.
Вот косметикой я не пользуюсь, и волосы у меня редковаты, чтобы
собирать их в пучок. У этого же парня череп с боков был выбрит, а волосы
зачесаны на манер петушиного гребня, на котором задорно сидел красный
колпак с чем-то вроде "пипки" спереди.
"Колпак свободы" - я увидел его впервые. Сначала я попробовал обойти
парня, но он выставил руку поперек двери и сунулся ко мне лицом.
- Где твой билет?
- Извини, - ответил я. - Я не знал, что он нужен. Где его можно
купить?
- А нигде.
- Не понял, - сказал я. - Чего ты темнишь?
- Никто, - прорычал он, - не войдет сюда без поручительства. Ты кто
такой?
- Я Мануэль Гарсия О'Келли, - ответил я очень спокойно, - и все
ребята-старожилы меня хорошо знают. А вот кто _т_ы_ такой?