"Михаил Харитонов. Семейное дело (Зеркало рассказа Happy Birthday to you)" - читать интересную книгу автора

Стрела клюнула в предплечье и отскочила. Профессор решил, что
бронежилет, несмотря на свою тяжесть, в общем, не лишняя вещь.
Ещё три пули, выпущенные в джунгли, тоже оказались не лишними: кто-то
громко завопил, а следующая стрела ушла далеко вверх. "V moloko", как
говорил в таких случаях русский инструктор, у которого профессор год назад
брал уроки стрельбы. Инструктор был очень толковый, хотя брал недёшево, к
тому же пил дрянной бренди, и, пьяный, грязно ругался по-русски. Господин
Герман Брюмель на дух не переносил русской брани: он провёл четыре года в
советском концлагере, о чём сохранил самые неприятные воспоминания.
А вот и дерево. Здесь можно отдохнуть. Только недолго: дикари рядом,
сейчас будут стрелять. Примерно оттуда...
Ага, вот они где.
Пиф-паф. Ещё один труп.
Инструктор, помнится, очень удивился, когда почтенный профессор лихо
уложил тремя выстрелами четырёх крыс в тёмном подвале. Ну не объяснять же
ему, что одно дело - мишени, и совсем другое - живые создания. Живое
чувствуется на расстоянии, инстинктивно...
Хорошо, что большая часть инстинктов убийц передаётся, так сказать,
вместе с телом. Плохо, что это не касается знаний. Герман очень дорого
заплатил бы за кое-какие сведения, касающиеся его народа. Увы. А ведь
когда-то у убийц была даже своя литература.
Опять стрела. Мимо. Не будем суетиться, побережём патроны.
Всё-таки огнестрельное оружие - очень интересная штука. А ведь раньше
Герман долго не хотел даже брать в руки эти некрасивые, плюющиеся свинцом
железки. Потому-то он и предпочёл провести войну в стенах аудитории, а не в
окопе. Конечно, надо было и поберечься: бомбы не различают людей и убийц.
Но настоящей причиной была всё-таки эстетика - стрельба представлялась ему
вульгарнейшим занятием. Это, впрочем, не спасло его от лагеря. Но
всё-таки...
Профессор кожей почувствовал, как натягивается тетива. На этот раз
целят в голову - и не промахнутся.
Упасть. Перекатиться. Ещё одна пуля. Ещё один труп.
Нет, унгклеле, конечно, не воины. По сути дела, это ведь даже и не
племя. Скорее - нечто среднее между профессией и стратой: потомственные
жрецы местночтимого божества. Что-то вроде левитов, если с чем-то
сравнивать. Мирные люди, пользующиеся огромным уважением у окрестных
племён - как предсказатели будущего, а также как непревзойдённые врачи.
Упражняться в военном искусстве им незачем: в случае чего соседи будут
иметь дело с драконом...
Да, высадили его чертовски удачно. Через земли такара или мбоо белому
человеку не пройти и мили. То есть убийца, может быть, и прошёл бы - но всё
же неоправданный риск... - профессор ощутил знакомое гаденькое чувство,
нечто среднее между страхом и жалостью к себе, но тут же его подавил.
Человеческое, слишком человеческое. Каждый раз приходится напоминать себе:
я не человек, я убийца... И всё-таки, положа руку на сердце: насколько же
приятнее сидеть в университетской библиотеке! Или хотя бы в "Сарацине", за
кружечкой пива. Правда, сейчас в "Сарацине" стало неуютно: студенты совсем
потеряли совесть. Однажды они повесили над барной стойкой красный флаг.
Леваки. Он даже пытался читать какие-то их сочинения. Бред. Очевидный
бред, насаждаемый большевиками. В сущности, коммунисты не хотят даже