"Крис Хантингтон. Не будите спящую собаку " - читать интересную книгу автора

* * *

- Тебе и вправду не стоило этого делать, - в который раз повторил
Кантор, допивая вторую чашку кофе. - Мало ли кто попадется?
- Я разбираюсь в людях, - самоуверенно заявила Дженнифер.
- Что ж, мне повезло. Чем занимаешься?
- Работаю. Точнее, вкалываю как лошадь.
- В "Карапузе"?
- Угу. Еще учусь на вечернем в "Индиане". Не такой уж и плохой колледж.
Кантор промолчал. Он никогда не слышал о Терре-Хоуте, и лишние
подробности его не интересовали. Когда же Дженнифер спросила, что он такого
натворил, ответил, что не помнит.


* * *

Вскоре Кантор заснул, положив ноги на подлокотник дивана, и Дженнифер,
чтобы не сидеть без дела, решила заняться стиркой. "Заодно и парня
порадую", - подумала она и, подойдя к Кантору, взяла ком грязной одежды,
лежавшей рядом с ним. Неловкое движение, и он рассыпался прямо у нее в
руках - джинсы, фланелевая рубашка, нижнее белье и... пистолет!


* * *

Кантор проснулся, сжимая в руках заклеенный скотчем пакет с деньгами,
инстинктивно потянулся за своим тряпьем и замер, наткнувшись на пристальный
взгляд Дженнифер, стоявшей на пороге кухни.
- Извини, но... - она развела руками, - я нашла твой пистолет. Так что,
пожалуйста, без глупостей.
- Господь с тобой, - смущенно пробормотал Кантор. - Я не сделаю тебе
ничего плохого. Тем более что мне пора ехать.
- А все-таки, что ты натворил?
- Ничего. Мне пора.
- Учти, пистолета ты не получишь. Кроме того, я позвонила брату, и он
уже едет сюда. Близко не подходи - закричу. Мой сосед работает помощником
шерифа, вон его тачка. - Дженнифер показала на соседний дом, у крыльца
которого стояла шоколадного цвета патрульная машина, похожая на прилегшего
вздремнуть динозавра.
- Ты не понимаешь! Я ведь не врал тогда в закусочной! Ты даже не
представляешь, через что мне пришлось пройти.
- В последний раз спрашиваю: что ты натворил?
- На меня напали вьетнамцы - прямо у входа в бар Пэтти в Портленде,
штат Мэн. Скрутили, надели мешок на голову, а потом затолкали в микроавтобус
и отвезли куда-то к северу от Бостона к одному типу. Он разводит сибирских
лаек, и у него полно клеток - вроде той, где меня держали. Парни эти явно
приняли меня за кого-то другого, потому что все время называли Шевкетом. А
когда через три дня до них все-таки доперло, что настоящий Шевкет на
свободе, бросили меня в поле неподалеку от Хаверхилла.
- Но что ты делаешь здесь, в Индиане?