"Стивен Хантер. Невидимый свет (Снайпер #2) " - читать интересную книгу автора

- Донни был отличным парнем, - заметил Боб. - Лучше я не встречал. -
Донни умер у него на руках. Боб до сих пор отчетливо помнил, как булькала
кровь, тонкой струйкой выливаясь из простреленного легкого, помнил его
взгляд, устремленный в пустоту, как он корчился от дикой боли, судорожно
цепляясь левой рукой за его плечо.
Потерпи, Донни, о Боже, санитары! Санитары! Проклятье! Санитары!
Только не умирай, все будет хорошо, клянусь, все будет хорошо.
Но все было из рук вон плохо. Санитары не объявлялись. Боб, с
раздробленным бедром - тот же ублюдок постарался, - остался один у дорожной
обочины. Донни пришел забрать его, но тоже получил пулю. Боб помнил, как
Донни прильнул к нему, отчаянно впиваясь пальцами в его тело, словно Боб
был для него сама жизнь. Но потом пальцы обмякли, кровь остановилась.
Боб не любил вспоминать, как умирали его друзья. Иногда получалось
держать себя в руках, но, бывало, он терял над собой контроль. В душе
поселился мрак. В прежнее время он залил бы свою боль виски.
- Прости, - промолвила Джулия. - Мне не следовало говорить об этом.
- Все нормально. Черт, пойду-ка побеседую с ним с глазу на глаз,
скажу, чтоб убирался отсюда, не тратил время впустую.
Боб поднялся, напряженно улыбнулся жене и пошел к машине. Парень сидел
в своем стареньком "форде" "F-150". Заметив направляющегося к нему
Суэггера, он улыбнулся и вылез.
- Какого черта тебе здесь надо? - спросил Боб. - Выкладывай.
Парень подошел к нему. Точно, ему едва за двадцать, долговязый, с
густой шевелюрой, весь какой-то незащищенный, как студентик. Он был одет в
джинсы и модную рубашку с короткими рукавами, на груди - нечто вроде
эмблемы.
- Простите, - произнес парень. - Это глупо с моей стороны. Но мне надо
поговорить с вами. Я не знал, как это сделать иначе. Подумал, что, если
докажу вам серьезность моих намерений, дам знать, что я здесь, не буду
приставать и вести себя, как тупица, вы в конце концов согласитесь
побеседовать со мной. Вас считают порядочным человеком.
- Я не собираюсь давать вам интервью. Я вообще не даю интервью. Что
было, то было. И это касается только меня.
- Клянусь, меня не интересуют события 1992 года.
- И я не хочу, чтобы о моем геройстве писали книги. Не буду
рассказывать о Вьетнаме. Война кончилась, дело сделано и забыто. Пусть
мертвые спят спокойно.
- Я приехал вовсе не за тем, чтобы расспрашивать о Вьетнаме. Но вы
правы, я хочу поговорить о погибших.
Мужчины долго смотрели друг другу в глаза. Темнело. Солнце закатилось
за горы; над землей сгущалась серая мгла. Все стихло. Погибшие. Не трогайте
их, пожалуйста. Какая от этого польза, что хорошего? Зачем этот мальчик
пришел к нему и бередит память о мертвых? Он вдоволь насмотрелся на смерть.
- Так выкладывай, черт побери, что тебе надо! Тебе нужна книга? Хочешь
написать книгу?
- Да, хочу написать книгу. Книгу о величайшем герое Америки. Верно,
этот герой родом из Блу-Ай, штат Арканзас. Подобных ему на земле больше
нет.
- Книги не будет! - отрезал Боб.
- Позвольте мне договорить, - продолжал парень. - Этого героя зовут...