"Дэшил Хэммет. Крадущийся сиамец ("Оперативник агенства 'Континентал'" #22)" - читать интересную книгу автора

- Я не обратила внимания. А в чем дело?
- Благодарю. Я позже загляну и все объясню.
Я быстро обежал коридоры и, ничего не обнаружив, вернулся в контору.
Костлявый верзила по-прежнему валялся на полу, но уже перевернутый на спину.
Мертвый, как и следовало, ожидать. Наш Старик, осматривавший труп, вздрогнул
при моем появлении. Портер лихорадочно накручивал телефонный диск, вызывая
полицию. Голубые глаза на побелевшем лице Томми формой и размером напоминали
полтинники.
- В коридорах пусто, - сообщил я Старику. - Наш гость приехал в одном
лифте с Агнессой Брэйден. Ей показалось, что он был один и никто к нему не
приближался.
- Вот оно как.
Голос и улыбка Старика были столь медоточивы, что на мгновение
померещилось, будто у его ног не покойник, а замысловатый узор на ковре.
Пятьдесят лет сыскной работы оставили в нем эмоций не больше, чем в оценщике
ломбарда.
- Вероятно, его ударили ножом в левую часть груди, а кровотечение из
раны он пытался остановить вот этой шелковой тряпкой, - Старик ткнул носком
туфли в красный комок на полу, - которая, по-видимому, служила раньше
саронгом.
Наш Старик даже про день недели не скажет просто: "Вторник". Он
выразится: "Предположительно вторник".
- У жертвы, - продолжал он, - обнаружено около девятисот долларов в
купюрах различного достоинства и немного серебряной мелочи; золотые часы и
карманный нож английского производства; японская серебряная монетка в 50
центов; трубка, табак и спички; железнодорожное расписание Южной
Тихоокеанской; два носовых платка без меток прачечной; карандаш и несколько
листков писчей бумаги; четыре двухцентовые марки; ключ с биркой отеля
"Монтгомери", комната 540.
Одежда убитого выглядит как новая. Бесспорно, мы что-нибудь узнаем,
изучив ее более основательно, но не хотелось бы это делать до прихода
полиции. А тебе тем временем стоило бы сходить в отель "Монтгомери" и
пошарить там.
...В вестибюле отеля я сразу наткнулся на нужного мне человека -
Педерсона, здешнего охранника. Этот светлоусый отставной буфетчик разумел в
сыске меньше, чем я в саксофонах, но имел подход к людям и легко мог
столковаться с тем, кто нуждался в его услугах.
- Привет! - встретил он меня. - Счет знаешь?
- Шесть - один, Сиэтл, конец четвертого. Кто живет в пятьсот сороковом,
Пит?
- Да не в Сиэтле матч, ты, чурбан! В Портленде. Боже, где твоя
гражданская совесть - так игнорировать нашу команду!..
- Хватит, Пит! Мне некогда играть с тобой в бирюльки. На мою лавочку
только что свалился покойник с ключами от вашего пятьсот сорокового в
кармане.
Гражданская совесть пятнами проступила на лице Педерсона.
- Пятьсот сорокового? - Он уставился в потолок. - Это, должно быть, тот
парень, Раундс. Так ты говоришь, он умер?
- Можно и так выразиться. Брякнулся посреди комнаты с ножевым ранением
в груди. А кто он, этот Раундс?