"Владимир Гусев. Укус технокрысы" - читать интересную книгу автора

спину, задумчиво бреду, огибая стоящие на дороге стулья, в его сторону.
Поравнявшись с Элли, медленно поворачиваюсь, невзначай задерживая взгляд на
дисплее...
На нем длиннющая серия чисел: 42.83.17.61.21.84.60.11... Прочитать
дальше я не успеваю, потому что цифры с дисплея вдруг исчезают. Я перевожу
взгляд на трогательно-беззащитный затылок Элли, склонившейся над
клавиатурой, и натыкаюсь на ее гневный взгляд, нацеленный, словно дуэльный
пистолет, мне в переносицу.
- Простите, - помимо воли срывается с моих губ.
Но, собственно говоря, что я такого сделал? Ну прогулялся туда-сюда,
ну машинально скользнул взглядом по дисплею... И за это - под дуло
пистолета?!
- Не люблю, когда стоят за спиной, - рассеивает Элли мое недоумение,
готовое перейти в обиду.
Фу-ты, ну-ты. А я-то уж думал...
Что-то неуловимо меняется вдруг в машинном зале. Его словно
захлестывает гигантская невидимая волна. Мы все чувствуем это одновременно:
и Элли, испуганной кошкой спрыгнувшая со стула, и Белобоков, втянувший
голову в плечи, словно его вот-вот должны ударить, и два парня,
суетившиеся - я хорошо вижу их сквозь стеклянную перегородку - возле
мэйнфрейма.
Элли и Белобоков спешат в машзал. От быстрой ходьбы полы их белых
халатов разлетаются - словно у врачей, спешащих к умирающему больному.
Полюбовавшись - всего лишь пару мгновений - стройными ножками Элли, я,
слегка согнув в локте левую руку, лихорадочно ввожу в память "петушка"
числа: 42.83.17.61.21.84.60.11. На всякий случай. Так охотник, идущий на
крупного зверя, запоминает все, что видит и слышит: и свежесломанную ветку,
и необычный крик сойки....


Глава 8

Выбежав на площадку в центре зала, Элли и Белобоков останавливаются.
Больной умер...
- Ну вот, опять! - недовольно говорит один из парней, отходя от
стойки с ленточными накопителями и потягиваясь. - Шабаш, братцы! Эл,
соорудила бы ты нам чайку, а? Все равно дела не будет.
По-прежнему шумят вентиляторы системы охлаждения, все так же светятся
светодиоды на фасадах процессорного блока и накопителей. Ага, вот в чем
дело. Стало намного тише. Перестал работать матричный принтер, застыл с
красным фломастером в "руке" графопостроитель. И полыхают малиновым
указатели перегрузки каналов связи.
Батюшки-светы! Это сколько же гигабитов надо по ним перекачивать,
чтобы перегрузить? Или счет идет уже на терабиты?
- Ладно, мальчики, сейчас соорудим. А заварка у нас есть?
Не дождавшись ответа, Элли убегает в операторскую.
И это - вместо того, чтобы искать причину и устранять неполадки?! Вот
уж воистину: каков поп, таков и приход. Директор-мямля, за полгода не
добившийся ремонта линии связи, подчиненные, гоняющие чаи вместо того,
чтобы авралить...