"Дарья Гущина. Выбор павшего. По следу памяти ("Хроники Павшего воина" #2) " - читать интересную книгу автора

луны, повисшей на уровне сопроводительных глаз.
Так-то лучше.
Нда. Оказывается, я здесь много чего интересного прозевала. Вот как она
устроена, человеческая память... Меня окружали многочисленные стеллажи,
битком набитые книгами. На верхних полках - совсем новые книги, на нижних -
старые, потрепанные, покрытые пылью и паутиной...
Да, все течет, все меняется, как книги в шкафах... Мы рождаемся - и
судьба дарит нам первую книжку, на страницах которой жизнь неровным детским
почерком начинает вести летопись. Проходит время, нас подхватывает бурный
водоворот событий - и появляющиеся новые книги постепенно отодвигают старые
все ниже и ниже. Туда, куда многим уже не дано спуститься, чтобы стереть
пыль с древнего переплета и поворошить ветхие, пожелтевшие странички
воспоминаний...
Итак, книги. Значит, по аналогии... Я посмотрела на сие внушительное
скопление литературы и удивленно присвистнула. Да-а-а... Лет-то парнишке
всего ничего, а воспоминаний уже - пруд пруди. Страшно подумать, что там у
меня творится. Но, ладно, мою память мы трогать не будем, не в ней все дело.
А дело в... Руки сами собой потянулись к нижней полке, взяв с нее огромный
том, "завернутый" в железную обложку и запертый на соответствующий замок. Я
стерла с нее легкий слой пыли. А воспоминания-то - не такие уж и давние...
Видимо, мальчишка специально закинул их куда подальше. Впрочем, оно и
понятно.
Я присела на корточки, положила на колени том и взялась за замок.
Внимательно наблюдавшие за мной глаза испуганно моргнули, и невидимый
малолетней зритель издал сдавленный писк. И не мечтай, все равно открою.
Замок, правда, сопротивлялся моему своевольному вмешательству до последнего,
но героически погиб, разлетевшись в пыль. Кто из нас более сильный маг, а,
малыш?..
Черный вихрь, вырвавшийся из книги, опрокинул меня на пол. Шипя и
ругаясь, я выпустила том из рук, а он только этого и ждал. Птицей воспарив к
"потолку", книга принялась медленно и старательно выписывать в воздухе
фигуры высшего пилотажа, а те - постепенно складывались в размытый рисунок.
Известный мальчик и леками. Приглядевшись, я ахнула. Так вот что ты наторил,
негодник! Еще бы - забраться в сокровищницу духов неба! Духи ведь не просто
свою территорию охраняют - все, попадающее в их загребущие лапки,
автоматически становится их же собственностью, и хранится в хитро
запрятанном месте. А, поверьте, к ним попадают не только фантики от конфет и
пустые бутылки. Как я слышала, духи являются хранителями многих артефактов,
которые ныне считаются утерянными. И вот туда-то пронырливый парнишка и
забрался. Не мудрено, что его лишили именно зрения - чем увидел, тем и
поплатился. Значит, вот как заклятье снять можно. Уничтожить воспоминание -
и дело с концом. А Словом-то этот том сразу не убьешь...
Попрыгав, я изловила книжку и принялась сосредоточенно вырывать из нее
листы. Мальчишка при каждом моем движении тихо вскрикивал, а когда я взялась
разрывать на куски страницы - и вовсе отчаянно заорал от боли. Потерпи,
милый, сам виноват.
За столь интересным и занимательным делом я совсем не обращала внимания
на сгущавшиеся над моей головой тучи. А сгущались они в прямом смысле этого
слова. Тяжелые, черные, как смоль, с мельтешащими внутри разрядами молний,
тучи привлекли мое внимание лишь тогда, когда заслонили собой рукотворную