"Дарья Гущина. Выбор павшего. По следу памяти ("Хроники Павшего воина" #2) " - читать интересную книгу авторалуны, повисшей на уровне сопроводительных глаз.
Так-то лучше. Нда. Оказывается, я здесь много чего интересного прозевала. Вот как она устроена, человеческая память... Меня окружали многочисленные стеллажи, битком набитые книгами. На верхних полках - совсем новые книги, на нижних - старые, потрепанные, покрытые пылью и паутиной... Да, все течет, все меняется, как книги в шкафах... Мы рождаемся - и судьба дарит нам первую книжку, на страницах которой жизнь неровным детским почерком начинает вести летопись. Проходит время, нас подхватывает бурный водоворот событий - и появляющиеся новые книги постепенно отодвигают старые все ниже и ниже. Туда, куда многим уже не дано спуститься, чтобы стереть пыль с древнего переплета и поворошить ветхие, пожелтевшие странички воспоминаний... Итак, книги. Значит, по аналогии... Я посмотрела на сие внушительное скопление литературы и удивленно присвистнула. Да-а-а... Лет-то парнишке всего ничего, а воспоминаний уже - пруд пруди. Страшно подумать, что там у меня творится. Но, ладно, мою память мы трогать не будем, не в ней все дело. А дело в... Руки сами собой потянулись к нижней полке, взяв с нее огромный том, "завернутый" в железную обложку и запертый на соответствующий замок. Я стерла с нее легкий слой пыли. А воспоминания-то - не такие уж и давние... Видимо, мальчишка специально закинул их куда подальше. Впрочем, оно и понятно. Я присела на корточки, положила на колени том и взялась за замок. Внимательно наблюдавшие за мной глаза испуганно моргнули, и невидимый малолетней зритель издал сдавленный писк. И не мечтай, все равно открою. но героически погиб, разлетевшись в пыль. Кто из нас более сильный маг, а, малыш?.. Черный вихрь, вырвавшийся из книги, опрокинул меня на пол. Шипя и ругаясь, я выпустила том из рук, а он только этого и ждал. Птицей воспарив к "потолку", книга принялась медленно и старательно выписывать в воздухе фигуры высшего пилотажа, а те - постепенно складывались в размытый рисунок. Известный мальчик и леками. Приглядевшись, я ахнула. Так вот что ты наторил, негодник! Еще бы - забраться в сокровищницу духов неба! Духи ведь не просто свою территорию охраняют - все, попадающее в их загребущие лапки, автоматически становится их же собственностью, и хранится в хитро запрятанном месте. А, поверьте, к ним попадают не только фантики от конфет и пустые бутылки. Как я слышала, духи являются хранителями многих артефактов, которые ныне считаются утерянными. И вот туда-то пронырливый парнишка и забрался. Не мудрено, что его лишили именно зрения - чем увидел, тем и поплатился. Значит, вот как заклятье снять можно. Уничтожить воспоминание - и дело с концом. А Словом-то этот том сразу не убьешь... Попрыгав, я изловила книжку и принялась сосредоточенно вырывать из нее листы. Мальчишка при каждом моем движении тихо вскрикивал, а когда я взялась разрывать на куски страницы - и вовсе отчаянно заорал от боли. Потерпи, милый, сам виноват. За столь интересным и занимательным делом я совсем не обращала внимания на сгущавшиеся над моей головой тучи. А сгущались они в прямом смысле этого слова. Тяжелые, черные, как смоль, с мельтешащими внутри разрядами молний, тучи привлекли мое внимание лишь тогда, когда заслонили собой рукотворную |
|
|