"Павел Гросс. Зомби (выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")" - читать интересную книгу автора

возвращаться в мою разваливающуюся от нестерпимой боли голову. Да, надо же
было так вчера надраться, чтобы не вспомнить сегодня о своих вчерашних
приключениях. Поворачиваю голову назад, в сторону кровати, с которой
только что сполз. Там должна быть она... Чуть приподнимаюсь. Свернутое
одеяло, и все. Никакого признака на то, что я с кем-то провел ночь. Нет,
так пить нельзя, а то точно под детерминашку1 угожу.
Шатаясь, иду в ванную. Она точно у меня дома должна быть (или нет?). Да
вот оно - настоящее блаженство свежести. Струя холодной воды с шумом
покрывает все, остервенелое от изнурительной работы тело. Холод, нет, я
его просто не ощущаю. Он, наверное, не для таких как я. А у меня за
плечами: школа, в которой учили практически всему, что должен знать и
уметь боец невидимого фронта. Хотя, что такое фронт, я, честно говоря, так
и не понял. Вот уже три года работаю зом-бифайтером2 и... ни одного из
моих "подопечных" никогда не видел, хотя, что вполне естественно, слышал.
Уф-ф... Заворачиваюсь в махровое длиннющее полотенце. Облегчение, хотя все
равно придется принять болеутоляющее, но оно на кухне, в ящичке стола.
Прохожу на кухню. Ну, бардак, конечно, я устроил здесь. Нет, почему я?
Похоже, из бара я все же ушел не один. Да и трусики женские мне пока ни к
чему. Хотя кто знает, кто знает. Бред, снова бред в голове, и только. А
что может быть в голове после изрядной доли денатурата? Только бред. Это
же вам, в конце концов, не виски с колой!
Нажимаю на кнопку, в надежде на то, что из крана польется прохладная
минералка, но... Вот чертовщина какая, газ-то, закончился. А просто пить
минералку без газа я не привык. Вернее отвык, хотя когда-то, еще до школы,
пил ее буквально литрами. Но теперь... И время тут абсолютно ни причем.
Тут что-то иное.
Но что?
Раздается телефонный звонок. Трубка. Куда я ее, бедную, замусоленную,
забросил? Ах да! Не привык я как-то копаться в мусорных корзинах, но видно
- придется. Гадость, какая!
- Привет! - раздается голос из вытащенного только что из мусорного ведра,
телефона.
Мозг машинально начинает сканировать голос. Нате, довел себя до состояния
тех, за кем всю жизнь, можно сказать, охочусь.
- Ну, ты че? - снова говорят из аппарата. - Совсем, Аракс, белены объелся?
- А, - отвечаю, распознав голос на другом конце "провода", - КенБло,
прости, старина, совсем я тут, того...
- Да я вовсе не обижаюсь. Ты же вчера был, так сказать в "отрыве"?!
- А ты то откуда знаешь?
- Хм-м, если бы не мои старания, сидел бы ты сейчас где-нить в зоне
вечного грейтинга3 , и никакая телка тебя бы не смогла спасти. Даже если
бы представилась твоей женой.
- Какая телка?
- Ну, ты совсем, старик... Из бара ты уходил с белокурой телкой, похожей
на Стефанию Бромс. Помнишь, ту, которая в стрипбаре в Антверпене
отплясывала на подиуме?!
- Понятно, ну и что дальше?
- Что, что? Твои лимиты на пребывания в барах, когда закончились? Недели
три назад?
- Да фиг его знает, честно говоря.