"Борис Громов. Терской Фронт (не закончено) " - читать интересную книгу автора

безобразным рваным выходным отверстием головой, заваливается на меня.
Снайпер, сука!!! Проглядел я тебя, падаль!!! 'Камаз', лишившись управления,
вылетает на правую обочину. Впереди - высокий и, видимо, прочный забор из
красного кирпича. До него всего ничего и вряд ли грузовик успеет сильно
потерять скорость до столкновения. А значит, если не выпрыгну - мне точно
хана. Рву вверх дверную ручку и кубарем вылетаю из кабины. Последнее что
помню - стремительно приближающиеся потрескавшиеся грязные кирпичи забора. А
потом кто-то гасит весь свет.
Ох, мамочки мои, что ж мне так хреново-то? Пытаюсь открыть глаза, но
получается плохо, а когда все же удается разлепить свинцовые веки, то не
вижу ничего, кроме сплошной пелены серого тумана. Внезапно из него
проявляется лицо седого бородатого мужчины. Он что-то говорит, но я не слышу
слов. Кто ты, старик? Может, апостол? Тогда, я уже умер... А губы старика
снова шевелятся. По артикуляции умудряюсь разобрать вопрос.
- Как тебя зовут?
Бесконечно долго собираюсь с силами, что бы ответить. Но все равно
выходит только с третьей попытки: мой язык невообразимо распух и, заняв
почти все место во рту, почти не шевелится. Наконец, на выдохе буквально
выдавливаю из себя.
- Миша.
А потом липкая чернота снова смыкается вокруг.
Через некоторое время я снова выплываю из небытия. Теперь вижу перед
собой лицо красивой женщины, нет, скорее - молодой девушки. А где старик?
Пытаюсь ей улыбнуться. Но вместо этого снова теряю сознание.
Окончательно прихожу в себя от того, что по шее ползет какая-то наглая
насекомая сволочь. Стряхиваю ладонью нахальную букашку и, слегка
приподнявшись на локтях, верчу головой, пытаясь оценить обстановку.
Получается плохо. Голова будто залита чугуном, а в ушах стоит громкий и
противный писк. Судя по ощущениям, опять заработал небольшую контузию, но
при падении ничего не сломал и не даже сильно не ушиб. Шлема на голове нет,
как нет и бронежилета, РДшки, РПС и автомата. О том, что у меня был АПС,
напоминает только пустая тактическая кобура из кордуры на правом бедре.
Одежда, обувь и часы на месте. Так, значит, безоружен и беззащитен.
Хреново... Ладно, продолжаем осмотр. На дворе - поздний вечер: уже севшее
солнце еще подсвечивает снизу редкие темно-синие облака, а в почти черном
небе уже ярко светят звезды. Лежу я прямо на земле во дворе какого-то сильно
разрушенного дома. А вот это странно. Бой был утром, на дворе - почти ночь.
'Командирские' мои стоят, но на вскидку - что-то около девяти вечера. За это
время меня должны были или боевики добить, или свои в госпиталь отвезти.
Правда, остается еще один вариант. Самый фиговый - плен. Хотя, если
вдуматься, они что, идиоты, возиться с пленным в Науре? Тут не горы, в
которых они у себя дома, тут равнина и с бесчувственным телом на загривке
далеко не убежать. Опять же, пленного наверняка бы связали. Значит не в
плену... А где тогда?
Буквально в десятке метров от меня стоят две автомашины: весьма
преклонных лет бортовой грузовик ЗИЛ-'Бычок' и некогда зеленый, а теперь
просто сильно поржавевший армейский УАЗ без крыши, зато с пулеметной
турелью, на которой установлен пулемет ПК с примкнутым патронным
коробом-'соткой'. На водительском сидении, спиной ко мне сидит, прижав к
себе симоновский самозарядник, легко узнаваемый даже в темноте по