"Валерий Горшков. Кобра" - читать интересную книгу автора

меня таким способом. Она - не из тех послушных девочек, которых папики
подкладывают под чужих кобелей с целью проверки на вшивость. Нет, тут что-то
другое... Если жиртрест узнает, что она была здесь, то действительно спустит
с меня три шкуры. Видел бы ты, как она испугалась, когда зазвонил телефон.
Думала, это ее Стасик... А насчет выпроводить - ты прав. Я так и собираюсь
сделать. Как только высохнет ее одежда.
- Надеюсь, - буркнул Костя. - Что хоть за работу он тебе предложил?
Быстро вы спелись, однако. Тебе не кажется это подозрительным?
- Нет, не кажется. Если ты не забыл, то это я сам рядом с его столиком
сел. Телохранители сразу начали меня грузить, чтобы убирался и не
подслушивал барские разговоры, а он обернулся и приказал им заткнуться.
Потом скривил рожу и спросил, где мог меня видеть раньше. Слово за слово,
так и разговорились... Браташ предлагает мне почти то же самое, что и в
"Фортуне" - летать пару раз в месяц в Нью-Йорк и обратно. Курьером. С легким
кейсом, - сообщил я и не удержался, добавил: - За пять тысяч баксов в месяц.
Прикинь тему?
- Бесплатный сыр... сам знаешь, где бывает, - вздохнул Костя. -
По-моему, здесь воняет, и крепко. Твое дело, конечно, соглашаться или нет.
Но я бы ни за какие бабки не стал связываться с этим куском дерьма. Неужели
не въезжаешь? Это же мафия, Кент, оттуда так просто не уходят!..
- Ты за меня не волнуйся. Не пальцем деланый, секу поляну. К тому же
другого выбора у меня все равно пока нет. Мне нужны деньги.
- Выбор всегда есть, - философски заметил Костя. - Ладно, и так уже на
суточные чаевые с тобой наболтал. Надеюсь, ты знаешь, что делаешь. Пусть эта
бикса проваливает. А ты... в общем, держи меня в курсе. Будь.
- Пока. Я позвоню тебе домой завтра, ближе к обеду. Когда проспишься
после ночи.
Костя промычал что-то вроде "да уж" и отключился. Я тоже нажал на
кнопку, придал лицу невозмутимое выражение и, резко дернув за ручку, вышел
из спальни в гостиную.
Милое создание по-прежнему сидело на диване, поджав под себя ноги и
укутавшись теплым пледом до самого подбородка. Когда я положил трубку
радиотелефона на базу, девушка осторожно спросила:
- Кто это был?
- Костя. Бармен из "Старого диктатора". Ты, наверняка, его видела вчера
ночью, за стойкой. - Я сел на диван рядом с ней, скользнул взглядом по
пустому стакану и многозначительно посмотрел в сторону открытого бара.
- Да, я его помню. Симпатичный молодой человек с родинкой на щеке, -
сказала красавица. - А водки... пожалуй, я выпью еще чуть-чуть. Чтобы
окончательно согреться. Ты поухаживаешь за мной, Дэник?
Она снова улыбнулась, и у меня сладко заныло в груди и что уж тут
скрывать! - несколько ниже. Если когда-нибудь мы окажемся на "предельно
малой дистанции", я, наверное, в тот же миг рехнусь от избытка гормонов в
крови... Неужели это юное прелестное создание совсем недавно - может, всего
несколько часов назад! - стонало, извивалось и кусало губы, лежа под
дряблым, липким, поросшим густым курчавым волосом мафиози?!
Я вдруг поймал себя на мысли, что мне неприятно об этом думать. Что я,
не имея на эту девочку никаких "прав", самым натуральным образом начинаю
ревновать ее к бандитскому финансисту. Никогда раньше я не испытывал это
странное, совершенно новое для меня чувство досады при мысли о "том, кто был