"Виталий Гладкий. Кровь за кровь" - читать интересную книгу автора

что-то там разыскивал. Я попытался было сунуться с расспросами на этот счет,
но Плат /ментовская морда!/ сказал, что есть такое понятие как тайна
следствия и мне пока незачем знать все нюансы поисков - для моего же
спокойствия. Короче говоря, дал понять, что нечего Сильверу с его кувшинным
рылом соваться в калачный ряд великого детектива Платонова. Впрочем, я особо
и не настаивал на полной откровенности. Для меня главным было найти в конце
концов Кристину и получить вожделенную премию. А ради этого я мог без
особого напряга запрятать на время свою гордость куда подальше...
Эта газета попалась мне на глаза случайно, когда я уже готов был
отправиться восвояси.
Похищенных оказалось достаточно много, и хотя не все несчастные
родители давали фото своих исчезнувших чад в средствах массовой информации,
все равно стопка ксерокопированных объявлений о пропажах была достаточно
внушительной. Может, я бы и ушел, но вовремя вспомнил, что Плат обещал
заехать за мной ровно в пять вечера, а пока большие напольные часы в конце
читального зала показывали без десяти четыре.
Повздыхав, я с отвращением взял еще одну газетную подшивку - уже из
свежих - и начал листать ее достаточно небрежно и быстро. Знакомая фамилия
мелькнула как электрический разряд и я поначалу даже не понял, что меня так
неприятно укололо внутри - где-то очень глубоко, на самом донышке
подсознания. Продолжая механически переворачивать газетные страницы, я минут
пять тупо размышлял над несвойственной мне нервозностью, которая выпорхнула
из подшивки, словно моль, и нахально угнездилась среди серого мозгового
вещества.
Прозрение едва не сразило меня наповал. Лихорадочно слюнявя пальцы, я
начал перелистывать подшивку в обратную сторону, но уже аккуратно, не спеша
и внимательно просматривая разделы объявлений.
Нашел!!! Мне кажется я вскрикнул, потому что почти все сидельцы
читального зала повернулись в мою сторону. Я сделал невинное лицо - мол, с
кем не бывает - и, захватив свои труды и газетную подшивку, сломя голову
ринулся в технический отдел библиотеки, где стоял ксерокс...
Полчаса, в течение которых я ждал Плата, показались мне вечностью.
Подлые стрелки наручных часов с такой наглой медлительность ползли по
циферблату, что я едва не выбросил свои котлы к бениной маме. Да вовремя
спохватился - память. Я снял их с арабского снайпера, за которым наш спецназ
охотился полгода. Этот мусульманский "интернационалист" однажды загонял меня
до седьмого пота, и только моя счастливая звезда не позволила поганцу
отправить бедолагу Сильвера вперед ногами. И с той поры он стал моим личным
врагом. Правда, ненадолго. Подогреваемый ненавистью, я пораскинул мозгами и
по какому-то наитию, подкрепленному военным опытом, вычислил его маршрут.
Дальнейшее было делом техники. Я взял араба в снайперском "гнездышке"
тепленьким вместе с помощником, тоже восточным человеком. Для этого мне
пришлось пойти на большой риск - отправиться в ночной поиск, но цель стоила
того.
Плат приехал ровно в пять. За что я его уважаю, так это за точность и
скрупулезность. Эти качества были у него всегда, а работа в уголовном
розыске отшлифовала их до совершенства.
- Что с тобой? - спросил он, когда машина выехала на проезжую часть
улицы. - Ты как будто не в себе.
- Приедем в контору и у тебя крыша сдвинется, - загадочно пообещал я, с