"Виталий Гладкий. Кровь за кровь" - читать интересную книгу автора

добрых полчаса.
Стоял ясный летний вечер, солнце до половины скрылось за горизонтом, и
дневная жара постепенно уступала место приятной прохладе. Но нам от этого
было не легче. Улица, по которой мы топали к пункту назначения известному
только Сереге, напоминала дороги Косово, разбомбленные авиацией НАТО - по
телевизору каждый день показывали как американцы и иже с ними утверждают
основополагающие принципы демократии на европейском континенте. Машины - а
их было немало - ревели от негодования до хрипоты, испуская клубы выхлопных
газов, и я пожалел, что не захватил противогаз.
Обветшалые дома по сторонам улицы - "хрущобы", казалось вот-вот рухнут
и погребут под своими обломками прохожих, нагруженных сумками и авоськами.
Чахлые деревья и кустарники посерели от пыли, а редкие газоны были загажены
собачьим дерьмом. Возле переполненных контейнеров с мусором высились
зловонные кучи отбросов, в которых деловито ковырялись какие-то странные
людишки, коты и здоровенные крысы. Как ни странно, но весь этот конгломерат
ухитрялся сосуществовать довольно мирно, исповедуя иерархическую систему:
сначала мусор исследовали люди, затем приходил черед кошачьего племени и
лишь потом за дело принимались крысы. Никто никому не мешал, никого не
прогоняли, все терпеливо ждали своей очереди. Идиллия...
К дому, где по словам Плата находилась нужная нам "малина" карманников,
мы подошли еще засветло. Это была довоенная трехэтажка, длинная и
приземистая, с деревянными крылечками и дверьми, державшимся на честном
слове. Некогда возле дома стояли скамейки, но теперь от них остались лишь
столбики, напоминающие гнилые зубы.
Неизменные старушки кучковались поодаль, возле песочницы, где играли
малыши. Там были положены отполированные до блеска окоренные бревна,
исполняющие роль скамеек, и грибом-мухомором торчал стол на одной ножке,
вокруг которого сгрудились любители забить "козла". За домом находился
заброшенный парк, со временем превратившийся в пустырь.
- Нужно подождать до темноты, - деловито сказал Серега, наблюдая за
жильцами, вышедшими подышать свежим воздухом. - Хаза на первом этаже,
средний подъезд.
Зайдем со стороны пустыря. Там есть где спрятаться, чтобы не мозолить
глаза особо любопытным.
- Блин! - выругался я. - Знай я, что придется ждать, захватил бы водку
и закусь. Давно не был на пикнике...
- Такова наша профессия, - философски парировал мой выпад Серега и
повел меня в обход дома. - Терпение, терпение и еще раз терпение.
- Это так, - согласился я. - Но все-таки минимум комфорта не помешал
бы.
- К старости ты превратишься в отвратительного брюзгу.
- Не думаю, что работая в нашем агентстве, я доживу до преклонных лет.
Нет-нет, я не ропщу. Это меня даже бодрит. По крайней мере, я уже имею
кое-какую гарантию, что буду избавлен от необходимости терпеливо сносить
манипуляции молоденькой медсестры с моим персональным судном. У меня даже
намек на подобный финал вызывает желудочный спазм, который я тут же устраняю
с помощью спиртного.
- Наша работа предполагает трезвость, - ханжески заметил Плат.
- И умение маскироваться. Два мужика в кустах, приходующие пузырь,
гораздо менее подозрительны нежели затаившиеся наблюдатели. А глаза, сам