"Виталий Гладкий. Обреченный убивать" - читать интересную книгу автора

Палыч немногословен, в общем - не оратор, свои мысли вслух он
формулирует с трудом, будто выдавливая слова.
- А как же, конечно знаю, - отвечаю я быстрее, чем следовало бы.
Палыч с подозрением смотрит на меня поверх очков с толстыми линзами.
Горячительных напитков он не принимает совершенно, поэтому своих подчиненных
на сей счет держит в жесткой узде.
- Живу я там, неподалеку, - делая невинные глаза, тороплюсь объяснить.
- А-а... Ну да...
Палыч, кряхтя, устраивается поудобней и продолжает:
- В общем... э-э... убийство. Займешься ты...
- Товарищ подполковник! - прерываю я его занудную тираду. - Почему я? У
меня на шее четыре незаконченных дела висят. И потом, с какой стати этим
убийством должны заниматься мы? Это ведь территория Александровского РОВД.
Вот пусть и... А то все на нас валят.
- Б-будешь ты... - твердо чеканит Палыч, и я сникаю.
Если он еще и заикаться начал, значит, дело весьма серьезное, и моя
кандидатура стоит в списке под номером первым.
- Дела передашь... э-э... Баранкину.
Вот это уже новость! Такое мне не приходилось слышать никогда.
Интересно, кого это там прихлопнули? Видать, фигура...
- Дело на контроле у генерала...
Эка невидаль. Это не так страшно, как кажется на первый взгляд.
Контроль так контроль. В угрозыске я не новичок, подконтрольные дела мне
приходилось расследовать не раз. Но Палыч, по-моему, что-то не
договаривает... Или мне показалось?
- Можно идти, товарищ подполковник? - подчеркнуто официально обращаюсь
к Палычу.
Тот молчит, на меня не глядит, жует беззвучно губами. Ну говори же,
говори, старый хрыч! Мямля...
- Ты там смотри... поосторожней... Не наломай дров... - выдавливает
наконец шеф. - Если что... э-э... приходи. Посоветуемся.
Ухожу со смутным чувством тревоги. Да уж, денек начинается славно...
В "Дубке" похоронная тишь. Все ходят едва не на цыпочках, говорят
шепотом, почему-то жмутся поближе к стенкам.
Следователь прокуратуры мне знаком, Иван Савельевич, добродушный
увалень в годах. Звезд с неба не хватает, но свое дело знает туго.
- Ну? - спрашиваю, пожимая его пухлую лапищу.
- Дви диркы в голови, - басит он.
Ивана Савельевича года два назад переехал в наш город с Украины, с
русским языком он не совсем в ладах и нередко, забываясь, шпарит на своем
родном.
Он водит меня по ресторанным закоулкам, показывает полуподвал с вынутой
оконной решеткой.
- Профессиональная работа. Следов нэма... - осторожно сообщает он мне
эту "потрясающую" новость.
Что работал профи, мне и так ясно. Все продумано до мелочей. И только
один вопрос вертится на кончике языка, но отчего-то боюсь задать его Ивану
Савельевичу.
Впрочем, все равно нужно:
- Личность убитого установлена?