"Виталий Гладкий. Обреченный убивать" - читать интересную книгу автора

автофургонах, но больше в ящиках с импортным оборудованием для строящегося
завода по производству магнитофонов.
Расплачивались за заграничный товар преимущественно антиквариатом и
золотыми изделиями. По самым скромным подсчетам, месячный оборот
торгово-закупочного кооператива "Свет" составлял около десяти миллионов
рублей.
В чьих карманах оседали эти деньги? Фишман, увы, этого не знал -
зицпредседателя в такие подробности не посвящали. Он лишь передавал выручку
от тайных операций в условленном месте некоему молодому человеку без имени,
молчаливому и угрюмому.
А перед этим обычно звонил шеф и назначал дату, время и место встречи.
Шефа Фишман и в глаза не видел.
Новость принес Баранкин.
- Ты слышал, что случилось в СИЗО? - спросил он, передавая мне
оперативные сводки.
- Не приходилось... - буркнул я в ответ, не придав должного значения
словам Баранкина.
- Вчера поздним вечером подследственные захватили заложников! Требуют,
чтобы им дали оружие, деньги, машину. Генерал вызвал спецназовцев.
Некоторое время я сидел спокойно, переваривая услышанное. Новость,
конечно, была из ряда редких, но собственно говоря, мне-то что... И вдруг
меня словно током ударило: Фишман!
Я включил селекторную связь.
- Товарищ подполковник! СИЗО...
- Знаю, - перебил меня Палыч. - Только что звонил. Спецназ готовится к
атаке. Договориться... э-э... не удалось. Выезжаем туда. Поторопись...
В СИЗО хаос: расщепленные взрывом двери, куски штукатурки, кислый дым
от взрывчатки, который еще не успел выветриться. Ребята из спецназа курят,
устроившись на каких-то ящиках у ворот. Только немногие сняли бронежилеты,
остальные отдыхают в полной экипировке, до боли знакомой мне по Афгану.
Начальник следственного изолятора бледен и не выпускает из зубов
сигарету, дымит, как заводская труба. Они с Палычем старые приятели.
- Из-за этих сволочей чуть кондрашка меня не хватила... - жалуется он
подполковнику. - Теперь комиссии забодают - такое ЧП...
- Ты мне вот что скажи - убитые есть? - нетерпеливо спрашивает Палыч.
- Один. Всего один. Подследственный.
- Из тех, кто брал заложников?
- Нет. Этих молодчиков взяли живьем.
- Фамилия? - не отстает Палыч.
- Не помню. Зачем тебе?
- Нужно.
- Сейчас справлюсь...
Начальник СИЗО подзывает кого-то из своих сотрудников, спрашивает, тот
разводит руками, при этом глупо ухмыляется. Мне его состояние понятно -
радуется, что в такой передряге жив остался.
- Где труп? - наконец теряет терпение Палыч. - Веди к нему...
Убитый лежит на полу одной из камер. Он прикрыт какими-то тряпками,
кажется, старыми простынями. Палыч, кряхтя, присаживается на корточки и
открывает лицо покойника. Смуглая кожа, черные, чуть тронутые сединой кудри,
крупный нос... Фишман!