"Сергей Герасимов. Бескровная охота (Фантастический роман)" - читать интересную книгу автора

сильно пьян. Или не пьян, или принял на грудь что-то покруче. Его проблемы.
Пошел к выходу, едва не упал на ступеньке. Постоял и грохнулся в темноту.
Пьяные так не падают. Это точно, на пьяных здесь насмотрелись, могут
отличить одно от другого. Тот, который в пиджачке, тоже встал и пошел к
выходу. Исчез в темноте улицы. Чемоданчик остался под столом.
Алекс по прозвищу Пингвин работал в кафе помощником повара. Ему было
двадцать девять. Семьи он не имел, никаких обязательных дел вне работы -
тоже. Разве что гулять с собакой - огромным старым ротвейлером, доставшимся
ему в наследство от дяди. Дядька умер три года назад, от туберкулеза,
который подхватил в лагерях. Собака так толком и не приняла нового хозяина.
Так что Алекс Пингвин обычно сидел в кафе до упора, наливался дешевым пивом,
а потом шел домой и заваливался спать. Итак, чемоданчик-то остался. Может
быть, это бомба. Скорее всего.
С мыслью о бомбе Пингвин положил голову на руки и закрыл глаза. С
закрытыми глазами он мог отчетливо видеть хвост последней мысли, той самой,
на букву "б"; хвост вращался по кругу против часовой стрелки. Это означало,
что он спит. Почему бы и не поспать? - подумал он. Он любил это состояние
свободы, вседозволенности самому себе - когда можно делать все, что прийдет
в голову, и все окажется правильным. По крайней мере, нормальным. Он никогда
никуда не стремился, ничего не добивался, никому не завидовал и не пытался
украсть ничего большого, в отличие от большинства своих знакомых. Он просто
делал первое, что приходило в голову, и был счастлив этим. Сейчас он спал.
Вскоре его разбудили.
- Пингвин, давай поможешь.
- А шо такое?
- Да не знаю. Вроде портфель прибили к полу.
- Как это прибили?
- Ну, приклеили, типа. Не оторвешь.
- Где? За двенадцатым столиком?
- Угу. Под ним.
- Там бомба, - сказал Пингвин.
- Никакой там бомбы нет. Петрович уже расковырял крышку и бил кувалдой.
- Я так крепко спал? - удивился Пингвин.
- Здоровый сон признак идиота.
- Лучше быть здоровым идиотом, чем больным умником.
- Вот именно. Пошли, будешь помогать.
Столик уже убрали. Теперь здесь стояла толпа. Все пытались сдвинуть
чемоданчик или поднять его. Пока безуспешно. Чемоданчик был раскрыт и внутри
виднелся прямоугольный брусок ярко-желтого цвета.
- Поднимали? - спросил Пингвин.
- Поднимали. Не поднимается.
- А вы попробуйте его перевернуть.
Сразу несколько ног начали пинать чемоданчик и он, действительно,
перевернулся с грохотом. Желтый брусок разбился на много частей. В это
мгновение полумертвая музыка из колонок прекратила свои конвульсии и свет
погас. Погас всего на секунду, но погас полностью. И сразу же сквозь большие
пустые окна ввалилась ночь с дальними светляками огней на другой стороне
парка. Никто не успел ничего сказать, просто все остолбенели, когда снизу
вверх полыхнул сноп малинового пламени и нарисовал черную тень Алекса
Пингвина на ребристом металлическом потолке. И свет сразу вернулся,