"Николай Гацунаев. Западня (Сб. "Вывих времени", Фант. повесть)" - читать интересную книгу автора

тут еще этот за считанные часы поднявшийся из моря горный кряж...
Живности на острове не водилось никакой. Но тогда кто скалился на него
из провала? Кто напугал Катю? Откуда взялось привидевшееся Сингху
зороастрийское божество? А инцидент в пещере? И эти проклятые яблоки? Ну
хорошо, сны еще как-то объяснить можно: сходные эмоции, примерно одинаковые
мысли и как результат - аналогичные сновидения. Сны, наконец, вообще
субстанция нематериальная. Но о яблоках этого не скажешь. Вот они, на
столе, в вазе: бери, щупай, пробуй. Были камешки, стали яблочками...
Сигарета догорела до фильтра. Крис швырнул окурок в форточку, закурил
новую.


Островитяне... Сингх первым произнес это слово. Невозмутимый Сингх.
Сингх-себе-на-уме. Что он имел в виду? Пришельцев с иных планет? Внеземной
разум? Чепуха! Ни один уважающий себя человек не поверит в эту белиберду.
Но тогда кто подкидывает им одну загадку за другой? Зачем?! Зачем!..
Зачем?.. Вот оно! Отсюда и надо плясать. Здесь ключ к разгадке!
- Идите обедать, Крис! - позвала Катя из кухни.
За обедом они почти не разговаривали: так, несколько обычных, ничего не
значащих фраз. Каждый сосредоточенно думал о своем. Первым поднялся из-за
стола Крис.
- Было очень вкусно. Спасибо, Кэт. - Он сунул свою тарелку в раковину и
открыл кран.
- Не усердствуйте, - остановила его Катя. - Я вымою сама.
- Ну, что ж, - Крис потянулся так, что хрустнули кости. Сказал с ленцой
в голосе: - Пойду, пожалуй. Воздухом подышу.
В тамбуре он быстро натянул сапоги, снял с вешалки дождевик. Взглянул
на карабин и решительно мотнул головой: если его догадка верна, оружие ни к
чему.
Дождь лил как из ведра. Крис постоял несколько секунд под навесом
крыльца, выбирая направление, и зашагал вправо. Отойдя шагов на полтораста,
оглянулся. Сквозь струи дождя уютно желтело окно кухни.
"Вертолет стоял вон там, - мысленно прикинул Крис. - Я был примерно
здесь. Потом повернулся и пошел через остров, туда. Ну что ж, рискнем".
Поправил капюшон так, чтобы не заливало лицо, и пошел, медленно ступая по
мокрому песку. Рубчатая подошва сапог оставляла на его поверхности четкие,
рельефные отпечатки, но струи дождя почти мгновенно размывали их,
слизывали, сводили на нет.
Ориентиров не было, но Крис чувствовал, что идет правильно и, сделав
еще несколько шагов, невольно напрягся всем телом и пошел медленнее.
"Здесь, - сказал он себе. - Еще шаг, еще..."
Ничего не произошло. Испытывая облегчение и досаду одновременно, он
прошел опасную зону и спустился к самой воле. Поре казалось нереальным.
Море пенилось от дождя. Неподвижное, мертвое, нагоняющее глухую тоску. Он
постоял на берегу, собираясь с мыслями, потом повернулся и, не спеша,
побрел обратно.
"Не получилось... - вяло подумал он. - Если то, что произошло в день
прилета на остров, было попыткой с их стороны завязать контакт, то почему
они не позволили ее теперь? И почему надо было непременно пугать? Стоп!
Может быть, как раз в этом все дело? Им важно было узнать нашу реакцию. И