"Сергей Гайдуков. Взгляд врага ("Костя Шумов" #01)" - читать интересную книгу автора

что-то бормотал во сне. Кого-то куда-то посылал. Хорошее занятие.
Я встал и посмотрел на часы. Двадцать три минуты шестого. Приличные
люди в такое время еще спят и видят сны. А тут...
Я ударил парня ногой по ребрам и сказал:
- Доброе утро, сволочь.
Это не произвело на него особого впечатления. Он замычал, дернул ногой
и остался сидеть, как сидел. С закрытыми глазами.
Пришлось прибегнуть к другим методам экстренного пробуждения. Я подошел
к ближайшей раковине и открыл кран холодной воды. Подставив под кран большой
палец, я направил струю на парня. Того самого, которого я искал и нашел в
мужском туалете клуба "Метро". Если подумать, то именно мне и следовало его
искать. К несчастью, думать вовремя у меня получалось все реже и реже.
Вероятно, это возрастное.
На второй минуте водных процедур парень стал подавать признаки жизни.
Он закрутил головой, задергал руками. Потом открыл глаза. Они оказались
небесно-голубого цвета: до этого приходилось видеть лишь черно-белые
фотографии этого типа.
Похлопав ресницами, он медленно поднял правую руку, защищаясь от
водяной струи, сморщился, как обиженный ребенок, и прошипел:
- Какого хера тут...
Это служило верным признаком того, что парень пришел в себя, адекватно
воспринимает происходящее и готов к серьезному разговору.
Я закрыл кран и снова ударил его ногой в бок. Парень вскрикнул и
подтянул ноги к животу, бросив на меня изумленный взгляд, словно ожидал, что
я преподнесу ему букет роз, но коварно обманул.
Конечно, бить беспомощного человека - это не по-джентльменски. Но я
никогда и не считал себя джентльменом. Это во-первых. А во-вторых, жизнь
такова, черт ее побери, что соблюдающий правила всегда остается в проигрыше.
Уж лучше я буду нарушать правила, но останусь живым и относительно здоровым.
- Доброе утро, сволочь, - повторил я. Парень не нашел ничего лучшего,
как проскулить свое:
- Какого хера?!
Очевидно, с утра он соображал туго, и слова с трудом приходили в его
растрепанную головку. Я ударил его еще раз, теперь в солнечное сплетение. По
себе знаю, что после таких ударов пару секунд будто не дышишь и не живешь. Я
терпеливо выждал эту пару секунд, потом присел на корточки, ухватил
несчастного двумя пальцами за мочку уха и дернул к себе.
Он взвизгнул, как поросенок. Как испуганный поросенок. Этого я и
добивался.
- Ты меня слушаешь? - спросил я.
- Да, - пискнул он, вывернул голову так, чтобы уху не было столь
больно.
- Внимательно слушаешь?
- Да! Да!
- Слушай и запоминай. Ты - Артур, так?
- Так...
- Ты продаешь наркотики...
- Нет! - заученно выкрикнул он и получил удар кулаком в пах. Негромкий
вой и попытка изобразить потерю сознания. Неудачная попытка.
- Я не из милиции, придурок. Так что не ври. Ты продаешь наркотики?