"Эрик Джеймс Фуллилав. Круг одного " - читать интересную книгу автора

дубовые двери. Дуб - только тонкая облицовка для прочного материала внутри.
Сую карточку в проходную скважину.
Я смотрю на Диди, и мой вид говорит и без слов: не тяни, выкладывай.
Она так и делает. Подает мне мои наушники.
- Мокрое дело для вас, босс. - Подает мне мой пистолет, старинного
образца, тщательно вычищенный и смазанный. - Это в Зоне, Джен.
Черт, Дидс, почему ты не можешь соврать хоть раз в жизни? Ничего себе
денек начинается.
- В каком месте?
- На леднике. Сообщают о снайперском огне. Наушники, оружие, патроны.
Размещаю все это
на себе, позаботившись о том, чтобы юбка не просвечивала.
- Поторопитесь. - Без этого совета можно бы и обойтись. - Время
истекает.
- Давно они здесь?
- Минут десять, не меньше. Черт.
Сбрасываю туфли на каблуках Диди под стол, обуваю тапочки. Взбегаю по
лестнице на крышу, преодолевая мучительную тягу улепетнуть вниз.
- Дидс, ты меня слышишь? - Говорю в микрофон - микропроцессорная связь
в Южном Централе действовать не будет.
Она успокаивающе шепчет мне на ухо "да", заглушаемое ревом пропеллера.
Полицейские уже на борту, и пилот с трудом удерживает машину на крыше.
Время истекает.
О Господи, опять.

- Кто? - кричу я, перекрывая шум. Легкое головокружение, когда машина,
кренясь, устремляется вперед.
- Рива Барнс. Секретарь Арнольда Уотерса.
- Кого? - Вертолет французского производства, быстрый и маневренный.
Ненавижу эти вертушки, черную маску и пилотов, которые мечтают летать на
реактивных машинах и реализуют свою мечту, насколько им позволяет скорость,
уступающая сверхзвуковой.
- Уотерса. Крупного промышленника.
- С какой радости его секретаршу занесло в Южный Централ?
- Вот ты нам это и скажешь, лапочка, - а заодно, кто ее пришил.
- Кончай, Деррик. - Деррик Трент. У нас с ним давние отношения.
Мы идем сквозь смог на хорошей скорости. Город внизу, как чаша,
наполненная дымом. Просвет в утлекислотных тучах знаменует приближение
ничейной земли, Южного Централа. Мертвая зона для тех, кому не повезло в
этой жизни, - стало быть, народу там до хрена.
Вертолет снижается, стараясь не попасть в восходящий поток от горящего
автомобиля. Детишки внизу разбегаются, как тараканы, когда включается
прожектор, - боятся пуль. Но мы не собираемся связываться с местными
жителями.
Вокруг висят другие вертолеты - большие бронемашины, поливающие улицу
очередями. Могу поручиться, что черно-белого полицейского транспорта в этой
части города не видывали уже лет пятьдесят.
- Две минуты! - рявкает нам пилот, исполняя сложное па-де-де с педалями
и рулем. В нас стреляют - вертолет лавирует между любовными посланиями
властям разного калибра.