"Иори Фудзивара. Тьма на ладони " - читать интересную книгу автора

Иори Фудзивара

Тьма на ладони

1

Прохладная капля коснулась щеки. Послышался тихий шелест.
Воздух, и без того зябкий, наполнился чем-то холодным. Наверно, дождем.
Мелкие капли забарабанили по земле.
Я открыл глаза. И в самом деле дождь. Правда, под очень странным углом.
Слева направо.
От мозгов сейчас никакого проку. Рыхлый соевый творог, а не мозги.
Впрочем, как и всегда. Лишь поймав себя на этом, я понял, что происходит. Я
лежу ничком посреди улицы. Моя голова, набитая соевым творогом, валяется на
тротуаре. Губы впечатаны в шершавый асфальт. Если высунуть язык, можно
узнать, каков на вкус тротуар, истоптанный тысячами пешеходов.
Леденящая сырость и дорожный асфальт. Стискивают меня сверху и снизу,
как сэндвич, до самых костей. Я, кажется, весь дрожу. Но не в силах
пошевелиться. И все из-за боли. Дикой утренней боли, что раскалывает голову
всякий раз, если я накануне надираюсь до полной отключки.
С трудом прихожу в себя. Хочется встать. Но слушается только верхняя
половина тела. Я сажусь на асфальт, опираюсь спиной о железные ограждения
тротуара и с трудом перевожу дух.
На часах - без малого пять.
Вдалеке гремит гром. Как по команде, дождь заряжает громче и чаще.
Легкая морось превращается в ливень. Очень скоро исчезают последние светлые
островки на асфальте. Как и на моем плаще.
Чьи-то длинные ноги шагают на фоне стальных жалюзи караоке-бара. Худой,
стройный негр. Проходит мимо спокойно, не раскрывая зонта и даже не взглянув
на меня. За ним, весело щебеча и прикрывая головы сумочками, пробегает
стайка девиц.
Промокая все больше, я сижу на тротуаре и разглядываю струи дождя.
Утренний мартовский ливень с каждой минутой сильнее. Вода уже бежит по улице
ручейками. Там, где недавно лежала моя голова, образовалась небольшая
запруда. Не очнись я вовремя - запросто мог бы захлебнуться и утонуть.
Утопленник на Роппонги.[1] Такого еще не случалось! Редкий шанс
прославиться, черт меня побери... Я усмехнулся. Невесело, но достаточно
громко: молодой мужчина в приличном костюме скользнул по мне взглядом, как
по куче мусора на обочине, и ускорил шаг.
Я поднял голову. Небо еще темное, но уже не ночное. В приоткрытый рот
закапала вода, кислая от городской пыли. Впрочем, даже такая вода сейчас
очень кстати.
- Ты еще здесь? Ну даешь! - различаю я чей-то голос в дожде. - Нашел
где загорать!
Я обернулся. Говоривший стоял на проезжей части и держал за руль
мотоцикл. Первым делом я оценил технику. Здоровая махина кубов на девятьсот
с логотипами "Фулл-каул" и "Дукати" вдоль корпуса. Когда-то я тоже рассекал
на мотоцикле. Сегодня, даже заполучи я такую итальянскую игрушку в подарок,
мне было бы просто не до нее.
Я перевел взгляд на водителя. Несмотря на хрупкую комплекцию, тот,