"Макс Фрай. 78" - читать интересную книгу автора

Вот обидно-то.

Я всегда ухожу на берег - не слышать сестер, не попадаться под ноги
братьям, не попадаться на глаза маме, заставит ведь, конечно, что-нибудь
делать, это же ненормально, когда десятилетняя девочка просто бродит или
сидит. Ее всегда можно отправить качать люльку младшего, или помочь маме
наматывать нити на челноки, или помыть миски, или... Да мало ли. Всегда
найдется что-то. Но когда в семье четырнадцать детей, так легко потеряться.

И на берег.

А на берегу - кто-то. Вроде, моего возраста, только непонятно, мальчик
или девочка. Рубашка длинная и яркая какая-то. Цветные нитки - это не для
рубашек. Это для ковров, которыми застилают пол. Еще для лошадиной упряжи.
Может быть, еще для вышивки, которой украшают одежду насиха, моего, кстати,
отца. Но детям цветных рубашек не ткут, кому, как не мне это знать. Если уж
у дочки насиха нет цветного платья, то откуда бы взяться такой одежде у
кого-то еще? Зеленое, и красное, и желтое, такое яркое, что кажется - и небо
над рекой стало желтым.

- Ты кто, мальчик или девочка? - прямо спрашиваю я.
- Я? - задумывается надолго, и кажется, что будто и не над моим
вопросом. - А, я мальчик.
- А звать тебя как?
- Как хочешь, так и зови.
- Это грубо, - говорю, - я вот - Хави. Мой отец - насих. А ты откуда
взялся?
- Я с той стороны. Да не важно, - смотрит на меня голубыми глазами. -
Гляди, какие.

И на воду показывает. А на воде мечутся золотые солнечные блики. Ой,
нет, это не блики, это в глазах рябят мелкие золотистые жучки, так и
скользят по воде, с бликами играют.

Никогда не видела, чтобы кто за жуками-водомерками наблюдал. Глупости
какие-то.

- Ты что, дурак? - говорю и тут же вжимаю голову в плечи, потому что
любой мальчишка в ответ на такой вопрос стукнет. А этот и не думает.
- Ага, дурак, - отвечает спокойно и глаз от жуков не отрывает.

С нашей стороны реки - узкая полоска низких и толстых деревьев,
оплетенных пышным вьюнком, дальше - город, а еще дальше - гористая пустыня.
А на ту сторону реки никто из нас не плавал, потому что в реке живут
крокодилы. Но отсюда видна какая-то зелень, деревья, кусты - далекая
красота, до которой не дотянуться. Здесь-то у нас только просяные поля,
оливковая роща, да те несколько деревьев, что на берегу. Мы их не рубим, а
отец рассказывал, что на древесном стволе можно переплыть реку. Попробовать
бы. Только оливы рубить вообще нельзя, а эти, что на берегу, они реку
держат.