"Дик Френсис. Второе дыхание" - читать интересную книгу автора

Мы с Крисом Айронсайдом были коллегами. Оба холостяки, оба тридцати
одного года от роду, оба метеорологи. В тот день, о котором идет речь, мы
без особого энтузиазма обнаружили, что наши отпуска в этом году частично
совпадают.
В наши обязанности входило рассказывать телезрителям и радиослушателям
о циклонах и перепадах атмосферного давления во всем мире. Мы работали в
метеоцентре Би-би-си и вместе с несколькими другими метеорологами по очереди
сообщали нации хорошие или плохие прогнозы погоды. Миллионы людей с завтрака
до полуночи слышали наши голоса и видели на экране наши улыбающиеся или
нахмуренные лица, так что мы нигде не могли появиться, не будучи узнанными.
Крису это нравилось. Мне когда-то тоже нравилось, но давно уже
приелось. Известность имеет свои минусы.
"А вы, случайно, не?.."
"Да-да, он самый".
Отпуск я старался проводить в краях, где меня никто не знает. Неделя в
Греции. Слоны в Серенгети. Вверх по Ориноко на долбленом каноэ. Небольшие
приключения. Никаких рискованных авантюр. Я вел вполне упорядоченную жизнь.
Так вот, Крис ткнул пальцем в график отпусков, вывешенный на доске
объявлений. Рука его дрожала от негодования.
- Октябрь-ноябрь! - сердито фыркнул он. - А ведь я просил август!
На дворе стоял январь. В августе обычно идут в отпуск те, у кого есть
дети школьного возраста. Шансов получить отпуск в августе у Криса
практически не было, но у него надежда нередко брала верх над здравым
смыслом.
Крис отличался милой сумасшедшинкой, благодаря которой с ним было так
приятно посидеть вечерком в пабе. Но, проведя как-то раз вместе с Крисом
неделю у подножия Гималаев, я был искренне рад вернуться наконец в родные
пенаты.
Мое имя, Перри Стюарт, стояло почти в самом конце алфавитного списка.
Ниже были только Уильямс и Ятс. Я обнаружил, что имею право отгулять
положенные мне десять рабочих дней в конце октября и должен вернуться на
работу четвертого ноября, в канун дня Гая Фокса. Я пожал плечами и вздохнул.
Год за годом мне доставалась обязанность - наверно, почетная - отвечать на
животрепещущий вопрос: быть или не быть дождю вечером пятого ноября, когда
небеса должны вспыхнуть россыпями многоцветных огней в память о Гае Фоксе и
его неудавшемся взрыве парламента. И год за годом, если предсказанный мною
ливень действительно случался, на стол мне сыпались пачки писем от
возмущенных ребятишек, уверенных, что это я во всем виноват.
Крис просмотрел список и постучал по моей фамилии.
- Октябрь-ноябрь! - провозгласил он без особого удивления. - Я так и
знал! И ты опять потратишь половину отпуска на свою бабушку.
- Видимо, да.
- Ты ж у нее и так каждую неделю бываешь!
- Угу.
У Криса были папа, мама, братья и еще парочка кузенов. А у меня -
только бабушка. Она буквально выкопала меня, еще младенца, из-под обломков
дома, разрушенного взрывом газа. И вместо того, чтобы оплакивать моих
погибших родителей, воспитала меня.
У большинства моих коллег-метеорологов были жены (или мужья), сожители
или хотя бы случайные партнеры. Я же время от времени проводил ночку-другую