"Дик Фрэнсис. Движущая сила" - читать интересную книгу автора

роде...
Я с изумлением смотрел на него.
- Ну, вообще, - пробормотал Дейв, защищаясь, - откуда мне было знать?
- Это все его идея, - заверил меня Бретт.
- Вы с ним о чем-нибудь говорили? - спросил я их.
- Не больно, - сказал Дейв. - Он сел сзади, может, не хотел
разговаривать.
- Я предупреждал Дейва, что он поступает плохо, - пожаловался Бретт.
- Заткнись, - обозлился Дейв. - Ты мог отказаться его везти. Что-то я
не припомню, чтоб ты говорил, что не повезешь.
- И никто из вас не заметил, как он умер? - насмешливо поинтересовался
я.
Сама мысль показалась им неуютной, но нет, они, получалось, ничего не
заметили.
- Думали, спит, - сказал Дейв, а Бретт кивнул. - Потому, когда мы..,
это.., не могли его растолкать.., в смысле, ты же видел, как он выглядит..,
ну и мы просто свернули с основной дороги у развилки на Ньюбери.., мы
договорились ссадить его у бензоколонки в Чивели, чтоб он оттуда еще с кем
доехал до Бристоля.., ну и.., он был мертвый, и не могли же мы просто
выкинуть его на землю, ведь так?
Не могли, это верно. Поэтому они и привезли его к моему порогу, как
кошки приносят домой задушенную птичку.
- Дейв предлагал его где-нибудь выкинуть, - заныл добродетельный
Бретт. - Он так хотел. Это я сказал, не надо.
Дейв испепелил его взглядом.
- Мы просто обсуждали, - сказал он, - и все.
- Если бы вы его выкинули, вам бы было не избежать больших
неприятностей, - сказал я. - И не только с моей стороны.
В этот момент прибыл Сэнди, все еще застегивающий свой темно-синий
форменный китель, и взял дело в свои руки с тем слегка напыщенным видом,
который он приобрел за годы работы в полиции. Едва взглянув на труп, он
начал вызывать подмогу по своей рации, что вскоре привело к появлению врача
и куче вопросов, на которые не было ответов.
Как оказалось, у покойника все же было имя, что удалось выяснить с
помощью бумажника, полного адресов и кредитных карточек, обнаруженного у
усопшего. Сэнди принес бумажник из кабины и показал его мне.
- К. К. Огден. Кевин Кейт Огден, - сказал он, копаясь толстыми
пальцами в бумажнике. - Живет в Ноттингеме. О чем-нибудь тебе говорит?
- Нет, - я отрицательно покачал головой. - Никогда о нем не слышал.
Другого ответа он и не ждал.
- От чего он умер? - спросил я.
- Может, инфаркт. Доктор не хочет говорить до вскрытия. Ничего
подозрительного, если ты об этом. Должен признаться, что я был рад это
слышать.
- Я смогу пользоваться фургоном завтра? - спросил я.
- А почему бы и нет? - Он немного подумал. - Придется только слегка
почистить.
- Разумеется, - сказал я. - Всегда так делаем. Он искоса взглянул на
меня.
- Я полагал, у тебя есть правило никогда никого не подвозить.