"Никита Филатов. Кубинский вариант ("Имя им - легион..." #3)" - читать интересную книгу автора

тротуара.
Справа, вдали, угадывается среди кустов розовый особняк консульского
отдела, а ещё дальше, почти у перекрестка - будка полиции с одиноким и
неподвижным силуэтом внутри. До парадного входа в посольство далековато, но
знающему человеку вовсе и незачем соваться прямо туда. Ведь всего через
несколько метров забор сменится красивой металлической решеткой с
автомобильными воротами и домиком служебного контрольно-пропускного пункта,
который... Выстрела не услышал никто - кроме, наверное, птиц, перепуганной
стайкой поднявшихся в небо. Пуля вонзилась мужчине в затылок, под самое
основание черепа. Убитый по инерции сделал ещё шаг вперед, потом подогнул
колени - и сразу же глухо ударился об асфальт почерневшим от крови лицом.
Так что, второй, контрольный выстрел можно было считать уже просто
формальностью.
"...Сопротивление пиратам чревато жертвами в экипаже. Я не думаю, что
они будут думать дважды, убить вас или нет - особенно, если судно находится
в международных водах."
Ноэ Чунг, региональный менеджер
Международного морского бюро по борьбе с пиратством

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. ИНДИЙСКИЙ ОКЕАН.

ГЛАВА ПЕРВАЯ

Гудок у буксира оказался на удивление мужественным и басовитым. Вода
за кормой тут же вспенилась желтыми, грязными бурунами - и огромный
украинский сухогруз медленно, будто нехотя, отвалил от причальной стенки.
- Сволочи... Земляки, называется.
- Испугались, - пожал плечами Тайсон.
Ну и черт с ними, - Алексей устало и равнодушно скользнул взглядом по
штабелям разноцветных контейнеров на терминале. Немного выше, между небом и
линией горизонта, раскланивались друг с другом портовые краны. Слева, за
желтым кирпичным зданием, можно было увидеть вполне современное
нефтехранилище, а на другом берегу - полуразрушенные бастионы колониального
форта.
- Опять сюда идет... козел этот.
- Ладно. Не шуми, - успокоил приятеля Тайсон.
Заведение, в котором они с Алексеем решили пересидеть полуденную жару,
ничем не отличалось от других портовых кабаков - такое же маленькое,
грязное и темное. В глубине, за стойкой, лениво жевал сигарету чернокожий
бармен. Вентилятор, с натугой шевеля лопастями, распихивал по углам едкий
дым, играла музыка, и немного воняло помойкой. Народу в баре было немного.
За соседним столиком перелистывал какой-то журнальчик мужчина средних лет -
явно не местный, скорее всего итальянец или француз. Перед ним, рядом с
пепельницей, стояла почти допитая порция джина: судя по растаявшему льду,
посетитель скучал тут уже довольно давно. Пожалуй, рановато для такой
серьезной выпивки, подумал Алексей. К тому же, духота... Говорят, что
здесь, в этой чертовой Африке, европеец становится алкоголиком за считанные
недели.
Впрочем, приятелям вполне хватало своих собственных проблем. И одной
из них, совершенно неожиданно, стала кампания местных завсегдатаев,