"Джаспер Ффорде. Кладезь Погибших Сюжетов, или Марш генератов ("Четверг Нонетот" #3) " - читать интересную книгу автора

воротников, беретов, корсетов и изысканных манер. Нет уж. Дабы избежать
сложностей и снизить вероятность переезда в другую книгу, я решила
поселиться в опусе такого сомнительного качества и так неровно написанном,
что его публикация и мое вынужденное переселение были бы чрезвычайно
маловероятны. В недрах Кладезя я отыскала себе нужную книгу среди неудачных
романов и недописанных эпопей такой феерической абсурдности, что они вряд ли
когда-нибудь увидят свет. Мой выбор пал на жуткий криминальный триллер,
действие которого разворачивалось в Рединге. Роман назывался "Кэвершемские
высоты". Я намеревалась задержаться там не дольше чем на год, но вышло
иначе. С моими планами всегда получается как в романах Мильона де Роза: как
ни старайся, ни за что не узнаешь, чем все в конце концов обернется.
Я прочла себе дорогу в "Кэвершемские высоты". После зимней непогоды
дома здешний воздух казался теплым. Я оказалась на деревянном причале, на
берегу озера. Передо мной стоял большой и с виду заброшенный гидросамолет
вроде тех, что до сих пор валяются на обочинах прибрежных трасс в моем
родном мире. На одном из таких я сама летала всего-то с полгода назад, когда
висела на хвосте у одного типа, заявлявшего, что он якобы нашел какое-то
неопубликованное стихотворение Бернса. Но это было в другой жизни, тогда я
служила в Суиндонском отделении ТИПА, в том мире, который на время покинула.
Я надела темные очки и принялась рассматривать старинный летательный
аппарат, который чуть покачивался на ветерке, натягивая крепежные канаты и
тихонько поскрипывая. Пока я изучала старую воздушную посудину, раздумывая,
сколько еще эта развалина продержится на плаву, овальная дверь в обшивке
крутого бока отворилась и оттуда выпорхнула элегантно одетая молодая женщина
с небольшим чемоданчиком в руке. Я читала "Кэвершемские высоты", так что
была хорошо знакома с Мэри, хотя та меня не знала.
- Привет! - крикнула она, быстро подходя ко мне и протягивая руку. - Я
Мэри. А вы, наверное, Четверг. Господи! Это еще кто?
- Дронт. Ее зовут Пиквик.
Пиквик защелкала клювом и подозрительно уставилась на Мэри.
- Правда? - удивилась девушка, с любопытством разглядывая птицу. -
Конечно, я не специалист, но... мне казалось, дронты все повымерли.
- Там, откуда я родом, от них проходу нет.
- Да? - изумилась Мэри. - Боюсь, я не слышала о книге, в которой живут
дронты.
- А я не книжный персонаж, - сказала я. - Я настоящая.
- Ух ты! - воскликнула Мэри, округлив глаза. - Потусторонница!
Она осторожно потрогала меня тонким указательным пальцем, словно
боялась, что я растаю.
- Я никогда прежде не встречала никого с Той Стороны! - заявила она, не
скрывая облегчения, когда убедилась, что я не собираюсь рассыпаться в
прах. - Слушайте, а это правда, что вы регулярно стрижетесь? То есть у вас
волосы действительно растут?
- И ногти тоже, - улыбнулась я.
- Да? - задумчиво откликнулась Мэри. - Я слышала об этом, но полагала,
что это очередная потусторонняя байка. Значит, и есть вам тоже приходится?
Ну, чтобы не умереть, а не только тогда, когда это нужно для повествования?
- Это одно из величайших удовольствий в нашей жизни, - заверила я ее.
Не стоило рассказывать ей о таких неприятных сторонах жизни в реальном
мире, как кариес, сексуальные маньяки или старость. Мэри обитала во