"Дима Федоров. Игромания Bet" - читать интересную книгу автора

Мы даже не возражали: надо - возьмем. Какие проблемы? Взять Куликово
поле? Да ерунда.
Тех же шапкозакидательских настроений на завтрашний вечер
придерживались и болелы, обгонявшие нас с флагами и шарфиками. Когда
подъехали к гостинице, счетчик настрекотал на сорок долларов. Высветились,
конечно, турецкие деньги, но водила уверенно сказал, что это и есть сорок
долларов. Тютелька в тютельку. Клипа дал пятьдесят. Водила убедил, что у
него нет сдачи. На том и расстались.


Фрагмент 23. Накурил на приключения.

Клипа забронировал отель с мудреным названием - "P.Loti". Клипа сказал,
что это похоже на "плати!". По части денег у Клипы фантазия работает.
Номера оказались достойными. У меня сингл, а на себя Клипа отчего-то
пожадничал - утрамбовался в дабл вместе с Ванечкой. Видимо, чтобы было кого
использовать в качестве слуги. Пока я знакомился со своим номером, Клипа
снова полез в книгу, а Ванечка по заданию жены пошел на шопинг с длинным
списком. Почти со свитком. Я в результате остался один на один со Стамбулом.
Обменял двести долларов, чтобы чувствовать себя в компании с ним уверенно, и
двинул вдоль трамвайных путей. Под вопли рыжих и конопатых англичан.
Они за своего приняли - за один и четыре. Потому что я в майке
"Ливера". Я не болею за "Ливер" - просто ненавижу итальянцев. Все эти
"Лацио", Ди Канио, Матерацци и прочие - один сплошной фашизм. Итальянцы -
смазливые подонки. Вот в чем их фишка. Лупят друг друга по ногам, а потом
целуются, как пидоры последние. А потом опять - по ногам. И так до
бесконечности. И одни "низы". Бесчеловечные, душераздирающие "низы". А я
"низы" не люблю. Это получается, что болеешь против игры. Чтобы не забивали.
Для тех, кто ставит на "низы", лучше всего, чтобы матч начался и сразу
закончился. А какое тут удовольствие? Да, кстати, об удовольствиях...
Запах чего-то запретного раззадорил ноздри, и я стал искать его
источник. И нашел. У кладбища. Конечно, мусульманские покойники и их
надгробные камни так благоухать не могли, поэтому я шмыгнул в арку,
разделявшую кладбище на две равные части. На арке было многозначительно
написано "Mistic Waterpipe Garden". А на плитах кладбища развлекались кошки.
Я разлегся на пестром пуфе, мне принесли кальян, и тут все стрессы и
печали улетучились вместе с дымом в просмоленном потолке злачной хибары.
Кажется, и восточные красавицы посетили меня в эти минуты умиротворения. С
открытыми пупками в обрамлении блесток и с закрытыми лицами. Или ничего
такого не было, а просто было хорошо? В конце концов, все это не так уж
важно - было или не было...
Я расплатился и вышел. Сумерки не уменьшили столпотворение. Даже
наоборот. Болелы занимали уличные кафе группировками, по национальному
признаку, и между глотками пива переругивались через трамвайные пути. Турки
снисходительно улыбались.
А я не улыбался - я решил уйти с большой улицы, чтобы меня не доставали
итальяшки. Взял вправо после большой серой мечети, прошествовал под мостом и
по неведомой душевной прихоти свернул направо - в узкий коридор. И тут люди
закончились. До этого их было много. Даже слишком много. Сначала показалось
удивительным, что они могут закончиться. Но так и случилось. Никого нет.