"Раян Фарукшин. Цикл произведений "Родина" " - читать интересную книгу автора

Вопросов не задавать, ни с кем не базарить, постоянно находиться на связи. К
этим снецназерам не прилипать, у них спецоперация, секретная. Ясно? Ясно!
Все. Свободен!
- Товарищ старший лейтенант! А нам что делать? Ну, после того, как
спецов оставим. Какие наши дальнейшие действия?
- Разворачиваетесь и на полном газу назад. Все. Свободен!
- Так точно, товарищ старший лейтенант!
Я слышал весь разговор полностью, но не высовывался. На всякий случай.
- Усман, - улыбнулся Сосед, заводя свою старушку. - Готовь орудие к
бою! Выезжаем! Приходил замначштаба, ну, этот, сопливый старлей, и сказал,
что повезем спецов из "В***". Круто, да?
- Неплохо.
- Щас мы покажем этим черномазым выскочкам, кто здесь хозяин!
Через пятнадцать минут, когда мы, готовые сражаться и побеждать,
пристроились в хвост отъезжающей танковой колонне, восемь здоровенных
мужиков молча залезли в десантное отделение нашей коробочки. Даже не
поздоровались. Обидно стало - что мы, не люди что-ли, не спецназ конечно, но
тоже воюем.
Кто-то постучал автоматом по броне:
- Трогай!
Спецназовцы были одеты как-то уж слишком по-праздничному. Конечно,
может им так и удобней, но я бы так в атаку не ходил. Касок спецы не одели,
только черные спортивные шапочки, то есть небольшой осколок - и все, капут.
На ногах не берцы, а потертые кроссовки - и как по обломкам стройматериала
бегать будут, не знаю, только ноги переломают себе, изувечатся, намучаются в
такой обуви. Жалко, свои же мужики, нашенские. Но самое непонятное - они
даже бронежилеты не одели, так и поехали в одних тонких черных свитерах, без
верхней одежды. Зачем? Вспотеть, что-ли, боятся? Как они воевать-то будут?
Замерзнут. Да и боекомплект у них слишком уж маленький - у каждого АКМ 7,62
и четыре наступательных гранаты. Никаких спецсредств. "Че это они, налегке
поехали, как деревенские депутаты на концерт саратовского симфонического
оркестра", - подумал я, а вслух сказал:
- Я сверху прокачусь. Так интереснее.
Вылез наружу, сел. Еду, глотаю выхлопные газы, всматриваюсь в остатки
городского пейзажа. Не видно ни хрена. Один дым.
Выезжаем из контролируемого квартала, проезжаем мимо наших скрытых
постов, приезжаем в неизвестность. Теперь мы на их, чужой, враждебной
чеченской территории. "Бамс, бамс, бамс" - рядом стреляют из гранатометов. Я
спешно нырнул внутрь бэшки и закупорил все люки.
- Страшно? - ориентируясь лишь по засаленным триплексам, руля
коробочкой почти вслепую, спросил Сосед.
- Бля... - только и смог ответить я, подавляя неприятные ощущения. -
Очково там. Лучше тут...
- Ой!
Бэшку резко качнуло и подкинуло вверх. Мы ударились головами о броню и
громко выругались. БМП остановилась, Сосед махнул наружу:
- За мной!
Страшный азарт захватил наше сознание. Не понимая чего творим и зачем,
мы вылезли наверх, встали в полный рост на броню и мигом опустошили магазины
своих автоматов. Стреляли по окнам первого этажа гигантской девятиэтажки,