"Дмитрий Факофский. Trip-2: Лондонский сип " - читать интересную книгу автора

перед акабами тем, что в его заведение вращаются наркотики - никому не
хочется, это чревато потерей лицензии.
- Фака прав, - поддержал меня Пол, - дерьмовая идея, дружище.
- Ну, как хотите, - Мик сделал вид, что обиделся. Дождь несколько утих,
а температура, наоборот, понизилась. Было чуть выше нуля. Хотя, в ебанном
Лондоне, с его вечной загазованностью и сплошной озоновой дырой, температура
редко спускается до минусовой отметки. Вот и сейчас: было сыро, ветер бросал
в лицо холодную воду, из подворотен пахло гнилыми овощами, а из закусочных -
перегорелым маслом.
- Парни, я, конечно, люблю Лондон, но меня заебало постоянно под пиво
глотать пережаренные чипсы, - простонал я, когда мы прошли мимо очередной
дешевой забегаловки.
- Не гони, бруда, в "7th Dog" никогда не подают дерьмовые чипсы, -
ответил мне Пол.
- Я надеюсь, но, блядь, я не имел в виду конкретный паб, я попросту
попытался абстрагировать общую ситуацию, которая сложилась в этом городе.
- Чувак, Лондон, он как женщина. Он может быть ублюдочным, грязным,
вонючим и тошнотворным. А может очаровать тебя своей сексуальностью и
ароматами...
- Пива? - спросил Мик.
- Ну, бля, хотя бы и пива, - пожал плечами Пол, - пиво, или экстази,
или махач с каким-то ублюдками, не один ли хуй? Лондон - он ублюдочен и
притягателен одновременно.
- Для меня - более ублюдочен, - криво ухмыльнулся Мик.
- Конечно, куда уж ему до твоего Манчестера, - ответил Пол.
- А ты чего так? А как же Ливерпуль? - подколол Мик.
- В пизду, я не о том говорю, чувак, просто мы если говорим о Лондоне,
то надо дать ему максимально точную оценку. Во время этого небольшого спора
я молчал, глядя себе под ноги. Наконец, я изрек:
- Лондон - он как влагалище, поглотив тебя один раз, уже никогда не
отпустит. На несколько секунд повисла пауза.
- Возможно, ты прав, бруда, - прервал ее Пол, - но, мы англичане, а
ты - нет.
- И что с того? - я оторвал глаза от мостовой.
- Ты прав, но ты слишком все идеализируешь.
- Правда? - мне остро захотелось выпить пива.
- Мы, англичане - нация уебистых алкашей, если уж быть откровенными, -
улыбнулся Пол.
- Fuck it, - улыбнулся я. Мы быстро пересекли переполненную блэк-кэбами
улицу, и пошли вдоль Рассел-стрит и в сторону Оксфорд-стрит, где,
собственно, и находился паб.
- Поймаем машину, - предложил Мик.
- Ебать-колотить, идти всего ничего, - огрызнулся Пол.
- Дождь снова усиливается, - я демонстративно показал на затянутое
серым дымом и черными тучами небо. Начинало капать. Холодная вода попадала
под поднятый ворот пальто.
- Эй, кэб, - Мик взмахнул рукой, и возле нас, едва не обдав брызгами из
глубокой лужи, притормозило свободное такси.
- На Оксфорд-стрит, - крикнул Мик мудиле за рулем.
- Десять фунтов, - ответил тот с невозмутимым видом.