"Дмитрий Факофский. Trip-2: Лондонский сип " - читать интересную книгу автора

что тебе в рот насрала собака, пропало. Я подвигал языком во рту -
шевелится. Я сделал еще несколько осторожных глотков, с наслаждением ощущая,
как пиво течет по измученному организму. Поставив банку на пол, я устало
упал обратно на пропахшую потом и алкоголем подушку. Интересно, что случится
раньше: меня выгонят из академии и депортируют из страны, или же мозги в
один прекрасный момент окончательно и бесповоротно сдвинутся, и мне только и
останется, что пить "Guinness", болеть за "Вэст Хэм", и искать какую-то
сучку, которая согласилась бы у меня отсосать? Классная перспектива, вы не
находите? Черт, первым делом надо определится во времени. Я напрягся.
Вспомнить не удавалось ровным счетом ничего. Дни, недели - все смешалось в
единую приторно пахнущую кучу. Запах, блядь, этот сладкий запах - одеколон
Мика, я же просил этого ублюдка выкинуть к черту его сраный "Sander".
Чувство потерянности во времени - страшная штука, чуваки. Ощущение
дерьмовости в такой ситуации сравнимо лишь с паническим паранойидным
наваждением, которое охватывает в жопу пьяного человека, затерявшегося в
какой-то незнакомой части города. У меня один раз случилась такая фишка: я
нажрался водки, и потерялся в большом мегаполисе, в его самом далеком
районе. У меня была лишь одна мысль: ты влип, чувак! Подходить к людям за
помощью было бесполезно - моя речь была абсолютно нечленораздельной. Обычный
пьяный ублюдок, которого в лучшем случае послали бы, а в худшем - приняли
акабы.
- Какой сегодня день недели? - спросил я, приподнимаясь на локте. Но,
почувствовав, как комок блевотины радостно ринулся вверх, тут же слег.
- Суббота, пьянь ты неумная, - заржал Мик. Чертовому ублюдку, наверное,
было лучше всех. Мудила пьет пиво и курит свои гребанные сигареты. Его
сцаный одеколон, плюс запах крепкого табака, блядь, я, наверное, сейчас
точно сблевану.
- А времени сколько? - поинтересовался я.
За окном падал дождь. Тучи полностью затянули небо, и в комнате было
включено искусственное электричество. Могло быть как раннее утро, так и
поздний вечер. Вообще, миф о том, что в Лондоне всегда идут дожди - это и
есть миф. Дожди тут идут в основном осенью или ранней весной. Вот и сейчас
была осень, и потому, как и по всей Европе, лило как из ведра. Уже который
день. Дождь иногда утихал, но лишь ненадолго, будто беря передышку перед
новым низвержением.
- Уже четвертый час...дня, - для пущей ясности ответил Мик. Дерьмо, уже
день. Либо я действительно был в долгой отключке, либо...
- Чуваки, я долго спал? - спросил я.
- Часа два, - ответил Пол.
Когда это мы успели сегодня бухать? В голове стали всплывать неровные
осколки памяти: мы с Полом с утра решили пропустить по бутылочке пива, а
потом приходит Мик...
- Ага, значит, мы сегодня бухали? - с облегчением спросил я.
- Ну, а когда же, бля? - заржал Мик. Все становится на свои места, и
это - хорошо. Одной проблемой меньше. Во всяком случае, я не чувствую себя
каким-то уродом свихнувшимся, который перестал адекватно воспринимать
реальность.
- Круто, - кивнул я, - слушайте, парни, мне тут надо, - я начал свое
восхождение в вертикальное положение.
- Давай-давай, тебе член не подержать? - стал подкалывать Пол.