"Дмитрий Факофский. Trip-2: Лондонский сип " - читать интересную книгу авторачто тебе в рот насрала собака, пропало. Я подвигал языком во рту -
шевелится. Я сделал еще несколько осторожных глотков, с наслаждением ощущая, как пиво течет по измученному организму. Поставив банку на пол, я устало упал обратно на пропахшую потом и алкоголем подушку. Интересно, что случится раньше: меня выгонят из академии и депортируют из страны, или же мозги в один прекрасный момент окончательно и бесповоротно сдвинутся, и мне только и останется, что пить "Guinness", болеть за "Вэст Хэм", и искать какую-то сучку, которая согласилась бы у меня отсосать? Классная перспектива, вы не находите? Черт, первым делом надо определится во времени. Я напрягся. Вспомнить не удавалось ровным счетом ничего. Дни, недели - все смешалось в единую приторно пахнущую кучу. Запах, блядь, этот сладкий запах - одеколон Мика, я же просил этого ублюдка выкинуть к черту его сраный "Sander". Чувство потерянности во времени - страшная штука, чуваки. Ощущение дерьмовости в такой ситуации сравнимо лишь с паническим паранойидным наваждением, которое охватывает в жопу пьяного человека, затерявшегося в какой-то незнакомой части города. У меня один раз случилась такая фишка: я нажрался водки, и потерялся в большом мегаполисе, в его самом далеком районе. У меня была лишь одна мысль: ты влип, чувак! Подходить к людям за помощью было бесполезно - моя речь была абсолютно нечленораздельной. Обычный пьяный ублюдок, которого в лучшем случае послали бы, а в худшем - приняли акабы. - Какой сегодня день недели? - спросил я, приподнимаясь на локте. Но, почувствовав, как комок блевотины радостно ринулся вверх, тут же слег. - Суббота, пьянь ты неумная, - заржал Мик. Чертовому ублюдку, наверное, было лучше всех. Мудила пьет пиво и курит свои гребанные сигареты. Его точно сблевану. - А времени сколько? - поинтересовался я. За окном падал дождь. Тучи полностью затянули небо, и в комнате было включено искусственное электричество. Могло быть как раннее утро, так и поздний вечер. Вообще, миф о том, что в Лондоне всегда идут дожди - это и есть миф. Дожди тут идут в основном осенью или ранней весной. Вот и сейчас была осень, и потому, как и по всей Европе, лило как из ведра. Уже который день. Дождь иногда утихал, но лишь ненадолго, будто беря передышку перед новым низвержением. - Уже четвертый час...дня, - для пущей ясности ответил Мик. Дерьмо, уже день. Либо я действительно был в долгой отключке, либо... - Чуваки, я долго спал? - спросил я. - Часа два, - ответил Пол. Когда это мы успели сегодня бухать? В голове стали всплывать неровные осколки памяти: мы с Полом с утра решили пропустить по бутылочке пива, а потом приходит Мик... - Ага, значит, мы сегодня бухали? - с облегчением спросил я. - Ну, а когда же, бля? - заржал Мик. Все становится на свои места, и это - хорошо. Одной проблемой меньше. Во всяком случае, я не чувствую себя каким-то уродом свихнувшимся, который перестал адекватно воспринимать реальность. - Круто, - кивнул я, - слушайте, парни, мне тут надо, - я начал свое восхождение в вертикальное положение. - Давай-давай, тебе член не подержать? - стал подкалывать Пол. |
|
|