"Дмитрий Факовский и Георгий Белов. На струе " - читать интересную книгу автора

угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою
тыкву.
Овации и все такое.
- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!
До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться
и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.
В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам
рассказывает, как, типа, играть.
- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете,
бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, -
говорю я.
- Но..., - кто-то, типа, не согласен.
- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше
передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через
верх.
Мы выходим на второй тайм и тут же нам удаецца сравнять счет!
Кто-то из наших форвардом проламываецца по левому флангу и
аккуратно так вырезает мне на ударную позицию, но я, непонятно
каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с
восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает
кто-то из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в
пустые ворота.
- Вот вам, суки, вот вам! - ору я и показываю их капитану
средний палец.
На меня ломяцца несколько мудаков из их команды и начинаецца
небольшая давка.
Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую
карточку. Ну, и хуй с ней!
До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается
настоящая рубка! Уроды из "Смены" играют не намного техничнее
нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля,
реальная Англия, чуваки!
Ломается один из наших и двое их мудаков.
И мы, бля, мы выходим вперед!
Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает.
Короче, штрафной метров с тридцати. Около их ворот дохуя народу.
Я мягко навешиваю мяч, тот летит по какой-то замысловатой
траектории, типа, параболы, или еще какой фигни и, не коснувшись
никого, аккуратненько так влетает в девятку. Я поднимаю руки
вверх, типа, бля, я неиповая звезда, и прыгаю в фан-балет из
наших девчонок, чтобы быть похороненным под их телами гы-гы-гы.
Остается играть минут 15 и счет 3-2 в нашу пользу.
Но, уже через пять минут, мудаки из "Смены" реализовывают
угловой.
3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это
катастрофа.
И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему
левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в
диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!
- Мяч покинул поле! - орет кто-то из их уродов.