"Алексей Евтушенко. Отряд (Фантастический роман) " - читать интересную книгу автора

Пулеметчик второго отделения разведвзвода первого батальона 121-го
пехотного полка 48-й стрелковой дивизии Рудольф Майер очнулся и некоторое
время безучастно разглядывал ровный серый потолок над своей головой.
"Потолок, - подумал он отрешенно. - Постой, почему потолок? Я в
госпитале?"
Он прислушался к своему телу. Никакой боли. Правда, ощущался легкий
голод, но это, конечно, могло и подождать. Шевелиться, однако, было
почему-то страшно.
"Погоди, - сказал он себе. - Погоди, Руди, не торопись. Хороший
разведчик всегда должен знать, когда нужно спешить, а когда можно и
спокойно обдумать создавшееся положение. Сдается мне, что это именно тот
случай, когда время терпит. Итак, что ты помнишь последнее?"...
Он закрыл глаза и стал вспоминать.
Ночь. Теплая летняя ночь и крупные звезды в небе, с которыми ненадолго
пытаются посоперничать сигнальные ракеты над передним краем. Полной тишины,
конечно, нет. Вот где-то застучал пулемет, в ответ тявкнула
сорокапятимиллиметровая пушка, затрещали автоматы... все стихло... ухнул
филин, и снова одинокий винтовочный выстрел обозначил место и время:
Россия, лето сорок третьего, война.
Их взвод гуськом бесшумно движется опушкой редкого леса по направлению
к холму с полуразрушенной церквушкой и уцелевшей колокольней - отличное
место для устройства пункта корректировки артиллерийского огня, если,
конечно, русские их не опередили. Тяжелый "МГ-42" привычно давит на плечо,
тело послушно движется сквозь опасную ночь, нервы напряжены, и душу
постепенно охватывает знакомое опустошающе-сладкое чувство предстоящего
боя, так что руки начинают слегка дрожать, а ноги слабеют. Сейчас это
пройдет. Адреналин, впрыснутый в кровь, усвоится, и энергии хватит и на
бой, и на долгое ожидание в засаде, и на победу, и, конечно же, на
смерть... Вот и холм, и колокольня на нем, похожая на готовую к старту
гигантскую ракету... Взвод рассыпался в цепь, и солдаты быстро и бесшумно
преодолели подъем. Что было дальше? Да. Двух человек они оставили у
колокольни, а сами вошли в деревню. Вернее, в то, что от нее осталось после
недавних артобстрелов и бомбежек. "Гляди, сынок, что делает шрапнель", -
совершенно непонятно откуда у него в голове возникла эта строчка из
совершенно незнакомого (или забытого? или ненаписанного?) стихотворения,
если, конечно, это были стихи. Во всяком случае, она, эта строчка,
неотступно вертелась в мозгу, пока он, стараясь не хрустеть разным мусором
под сапогами, осторожно шел к перекрестку, окруженный своими товарищами,
такими же настороженными и готовыми открыть огонь в любую минуту, как и он.
Мимо безобразных и почерневших остатков сожженных изб, казавшихся чернее
самой ночи... Да, помнится, они дошли до перекрестка, но вот что было
потом... Русские! Ну конечно! Русские вынырнули из-за угла почти целого
двухэтажного кирпичного здания со своими "ППШ" наперевес - десяток ловких
парней с характерными "кошачьими" движениями опытных разведчиков. Помнится,
мелькнула мысль о встречном бое, и на душе сразу стало нехорошо, - он
терпеть не мог встречного боя за его полную неразбериху и
непредсказуемость. Но ведь боя-то как раз и не было! Или был? Нет, точно,
не было. А почему? Он отчетливо помнил изумленное скуластое лицо русского
автоматчика, который, казалось, вырос прямо перед ним в каком-то десятке