"Василий Васильевич Ершов. Летные дневники: часть 5" - читать интересную книгу автора

русского крестьянина, еще не выбитого, еще несшего в себе вековую народную
мораль и силу. На кнут над спиной крепостного, тылового колхозного
крестьянства. На классовую сознательность кадровых, во многих поколениях
потомственных стариков-рабочих, вокруг которых организовались женщины и
подростки.
Да, партия умело поддерживала этот дух. Да, победили. Но кто довел нас
до такой войны? Кто братался с Гитлером? Кто рубил свой же сук, уничтожая
цвет армии?
Тут куча противоречий, за и против, и я опять же не могу и тут честно
сказать "слава партии". Далеко тут до славы.
После войны... Что ж, я в 64-м году, через 20 лет, еще видел в
Кременчуге развалины. А в 68-м был послан в колхоз, в енисейскую деревню
Масленниково, где еще никогда не было электричества.
А в это время проклятая ФРГ уже была в первой десятке. Кто же кого
победил?
А мы поднимали целину, и пыльные бури в Казахстане и гниющее зерно в
полях отнюдь не поют славу партии.
Но все же пелось:

Знамена шумят величавым прибоем,
Отчизна труда изобильем полна,
Нет крепче на свете колхозного строя,
Сильна необъятная наша страна!

Цветет как сад любимая отчизна,
И радость жизни входит в каждый дом.
Горят над нами зори коммунизма,
Мы славу мудрой Партии поем.

Что ни слово, то ложь.
Пошли книги, где гальванизировался труп Хозяина. Мы-то, дураки,
наглядевшись на буйство Никиты, думали, что воздается справедливость. И так
я и мыслил еще, пожалуй, года три назад, и желал, чтобы, к примеру,
Волгоград назвать снова Сталинградом. Все же человек начал с сохой, а кончил
с атомной бомбой...
Наивняк.
А теперь... я думаю и думаю.
Где ж была та партия, когда на ее глазах крепостной народ хлынул в
города - чтоб выжить. Нынешний его величество рабочий класс - это же лишь в
первом поколении рабочие. Это же люмпены по сознанию. Где им до кадровых
питерских.
А партия рассказывала сказочки про мясные комплексы. Слава ей?
Я не знаю, чья заслуга, - но народ разогнан, достоинство Мастера
уничтожено, культура забыта, кормимся объедками Запада, молодежь бездуховна,
комсомол - пример махрового бюрократизма и лжи, и кругом ложь, и гниль, и
сомнения.
И сам я, продукт эпохи волюнтаризма и застоя, конформист до мозга
костей, приспособленец, слабый, бесхребетный человек, с кашей в голове, -
какой я коммунист? Какой борец, трибун? Во что я верю?
Во мне лишь глухое раздражение, тяжкая обида прозревшего кастрата,